Soc jo. Aquest soc jo. Sí, el que tenés ahora frente a tus ojos dibujado en este cuerpo de líneas con una tinta sintética soy yo. Me trajiste de la nadidad en la que me encontraba, de esa conciencia suprema y ahora estoy aquí anclado en esta página y en muchas páginas. Me he dolido hombre (sin pretender hacer una división entre hombre y mujer) caminando por todos los lugares en donde tú imaginación me hizo crecer. Me investiste primero de tinta, papel y después moldeaste la idea en este cuerpo que anda ahora por el mundo, tiraste por la borda mi opción a la nada.
Aunque hayás perpetrado el crimen de la creación, el haber conseguido hacer carne de este papel y de muchas historias, no podrás llegar nunca imitar a esa supraconciencia que nos contiene a ambos. Soy en este momento realidad porque me estás leyendo, y me duele tener esta apariencia humana. Digo crimen porque yo no pedí tener este cuerpo, el sentir los ardores, la desesperanza, la tristeza ni siquiera me conforma la alegría y las pulsasiones para ver un nuevo día. No, porque duele. Duele esta forma y ya no hay escape, podría terminar de muchas maneras esta historia, una sería a los pies del cerro viejo en el Perú mirando el amanecer, otra tomando mate a la hora de ir a la escuela con un pan que lleve el pulso de la abuela Lucinda, quizás quisiera terminar cantando una copla o tal vez pasar por el lecho arenoso del río en Toledo y visitar sus calles pedregosas.
Piensa en que aquest soc jo, tiene una vida efímera. Hoy si no es mucha molestia mi amigo, no escribas más. Olvidáte de lo que te revoletea en la cabeza, no saqués tu fuego ni lo ultilices, deja a un lado el azufre y sólo quédate quieto, ensimismado, no alientes más la vida y espera tu aniquilación, como la humanidad.
