BARRIO MARAVILLA

2012-02-05T13:44:00.000-08:00

LECTURA DE POEMAS EN CINCÓMONOS, CONCELL DE CENT 283, BARCELONA, INVIERNO DEL 2012.

A cargo de José Antonio Arcediano de la Revista Parlada del Aula de poesía de la Universidad de Barcelona. Poemas de Ricardo Iván Paredes, Sandra Pareja y Eduardo Atilio Romano

El escritor José Antonio Arcediano presentando la actividad literaria.

Ricardo Iván paredes leyendo sus poemas

Sandra Pareja leyendo sus poemas y aquí les transcribo algunos.

QUIEN NO ERES

Taxistas, artesanos, luchan por la palabra

piensan que la dominan, intrusos

chamuyero es una excusa futil, excesiva

Discursos excesivos,

disfrazan la amabilidad o ¿son todos chorizos?

Porteño, como insistes que te llamo,

no digas a una PPera que Portugal está mejor, que ustedes bancan la crisis,

Peruano, norteño, como quieras,

no digas a tres vascas que viva la madre patria

la ironía no tiene gracia si detrás hay ignorancia

librero, no me preguntes como junté la plata para venir

el mundo entero nadie puede detener, ni un poeta la palabra, ni un vendedor un precio

Amé Europa Rica

de vuelta, pero nunca vine, o me olvidé

Subteando voy subteando vengo pero tuve que ir en avión,

memorias del subte, radicalizándome en el metro, ese metro plácido, pulido, con planes,

presupuesto, propósito

el subte, tren nacional, evitandolo, añorandolo.

el colectivo colecciona monedas, los micros mandan, son el primer mundo.

Barajas, parada por excelencia y por impulso.

Pensé que solo los ejecutivos tomaban el ave, pero cuando los remedios son pocos, las excepciones muchas

Pensé que en España los escritores eran muchos y los lectores pocos, pero a las 7 de la mañana, cada pasajero impar tiene la cabeza agachada,

Dije no decir, pensé en pensar, pero nada de eso vale en el viaje.

Puedes participar sin moverte

cuando interrumpes es una escala,

cuando afirmas, el despegue, cuando dudas, el aterrizaje.

pero hay a quien no le gusta volar, ni hablar.

Tríptico

1. Nuestro azar

Bienvenidos

Es un dia frío de Carnaval

La lengua escupió la palabra amor

En un código que dibujamos

Incendiamos las cartas

Y barajamos los puentes

Y nunca nos caerá en el olvido
Esta noche ardiente

2. Death of design

Renacimiento por fuera

Eregido con ladrillos

Que alojan ideas o fantasmas

Un pasado de cúpulas, cornisas

Vidrio imposible

Un tiempo incierto de letras desligadas

Y formas extrañas

Derrumbando los por qués

Fachada tras fachada

Aprueba un apocálipsis jamás previsto

AIRE PURO

2011-12-21T04:15:00.000-08:00

….. On....chiiiinnn…. Enter.…. marzo, año doscientos… los efectos del cataclismo disminuyeron…. Memoria en proceso de reanimación... Parámetro de vida, desconocido... play, recuperando datos y grabando. Análisis de la situación e informes:

Los peces se adaptaron al nuevo ambiente, al cerebro y a la inteligencia lo desarrollaron de una manera rápida y ya no hacen chapuzones para refrescarse un poco en las aguas y estar en la superficie, ahora les asusta lo peligroso del mar; las aguas se aquietaron y todo se está deshaciendo en las profundidades.

La sonda térmica de prueba da como resultado que sólo unos pocos seres sobreviven, han sufrido mutaciones. Los que no lo lograron son víctimas que encontraron la muerte y una tumba de miles de metros de profundidad.
Un gas sutil se esparce por todo el planeta y los peces, en su esfuerzo por vivir fuera de las aguas, desarrollaron un órgano que les hace filtrar el aire, todavía tóxico, por la boca y también expulsarlo. No le es necesario sumergirse en las aguas.
La gran explosión destruyó la superficie, primero devastó todo lo que se hallaba en pie y después la radioactividad penetró en cada partícula de vida, y más tarde los gases se condensaron en las alturas, y aunque esto no favorecía del todo, dio lugar a que nuevamente se gestara la vida.
Ahora los eternos habitantes marinos se adueñaron de la superficie y están provistos de una espina dorsal fuerte. El efecto del desastre y de los rayos del sol han mutado su coleta en dos fuertes huesos sobres los cuales se sostienen y caminan.

Las aletas dieron lugar a un par de extremidades con una palma uniforme y cuatro dedos. Esta característica los hace especiales para este nuevo tipo de vida. Mantienen sus labios gruesos y ojos vivos, también se alcanza a observar que están provistos de imperceptibles elementos que dan la idea de pequeñas pestañas. La cabellera, como la conocía la anterior civilización no existe sino que ahora es una pequeña rugosidad que cumple ese papel, es un cobertor repelente a las grandes dosis de rayos gamma y X que circundan el planeta. Poseen una masa craneal parecida a los de mis creadores.

Los árboles y plantas según los estudios de mi equipo se desarrollaron vertiginosamente. Tienen unos gruesos vellos por donde succionan sus alimentos (chupan pequeños microorganismos y agua de los ríos con niveles de radioactividad menor), genéticamente no son las mismas, hay un componente en la base de su raíz que procesa los alimentos y desatomiza el agua, es un aparato digestivo potentísimo, fruto del querer vivir.

Algunas están más evolucionadas hasta el punto de girar el tronco y las hojas. La capacidad de reproducirse hizo que poblaran rápidamente este territorio, los análisis y las grabaciones tomadas nos muestran que su sistema de reproducción es por medio de las semillas que ellas mismas producen y lanzan desde sus ramas y flores a todas direcciones. Condensaron el ambiente con un aire mas puro, y los gases de las alturas se fueron retirando hacia el espacio infinito.
Todos los otros animales que moraban a lo largo de los inmensos valles, montañas, llanuras y polos han desaparecido completamente, el sistema satelital que poseo me informa que no quedó vestigio de raza inteligente alguna. Ni quedaron huellas de sus huesos.

Los que soportaron el ataque únicamente fueron las infinidades de cajas de plástico, metales y los sistemas electrónicos que tenían un margen de vida de quinientos años y que eran renovables si así lo querían sus propietarios. Hoy están humeantes, porque también ellos sufrieron el impacto. Lograron llegar al límite de su capacidad, eran casi eternas pero este ambiente las destruyó. El gran impacto provocó una radiación que alcanzó niveles que ningún ser (que estuviera en tierra y al aire libre) podía soportar.
Los nuevos supervivientes del planeta recolectaron todas las cosas que tenían radiación y las llevaron a lugares alejados de su hábitat; ellos habían hecho caso a esos seres que le habían visitado miles de veces, esos que habían hechos sus bases en el fondo del mar. Seres para unos malignos mientras que para otros no buscaban más que el bien de todo lo que constituye el sistema galáctico; los peces fueron los únicos que lo acogieron con agrado.
Las criaturas de la superficie, mis creadores, en cambio, buscaban el enfrentamiento y la aniquilación de éstos que venían de las estrellas. Ellos les habían entregado los secretos de la existencia y de la evolución.

Había algo, un terrible temor en estos nuevos habitantes. Aunque se habían sellado todas las escapatorias y escondrijos, cabía una mínima posibilidad de que se escaparan unas cosas terribles desde el interior de la corteza hacia la superficie, ahora en proceso de cambio. Estas habían sobrevivido a la catástrofe también; seres abominables que se apegaron a la vida en las peores condiciones, sufrieron mutaciones como todos.

Mi cámara exploradora de parajes subterráneos arroja los siguientes datos de las criaturas: Tienen un par de garras afiladas, una cabeza muy dura, dientes que podrían despellejar de un bocado cualquier cosa que se mueva, y en sus ojos no hay luz. Su nueva vida los había hecho encorvados y oscuros. Del coxis de estos se alargaba una cola que lo adherían más a la tierra... se observa....
Memoria activa en su función mínima..... no se puede recoger más datos. Es necesario poner fuera de función...... para realizar una autorecarga solar....... y ....... se reanudara la bitácora de viaje.

YO

2011-09-13T08:10:00.000-07:00

I

Las calles muestran sus esqueletos altos,
dibujan una ciudad borrosa
                      que se levanta en medio del vaho
                                                              y el calor;
                        los transeúntes,
                                             desasidos
                                                            locos
se apresuran en buscar un lugar,
                                       van despeinados
                                       con las corbatas hacia atrás
y un pequeño rumor de tela
                                      apretujada
                                                en los muslos.
No se dan cuenta
                   que les hago el boca a boca
                                       la frescura
                                       la fuerza.

Solamente saben de mí
                             cuando les provoco miedo;
escucháme cuanto te hablo
y si no podés
                     sólo probá
                     con acercar tus manos al oído.

II

La mañana se levanta con el sol a cuestas
                   por las calles deambulan, adormilados,
                                                         los limpiadores
                                              embellecedores de calles,
también el hombre lleva al hombre
                         con su tabaco entre los dedos,
                         sus años
les hacen ir con paciencia por las calles
                       toreando las bostas de los perros.

El cielo se deja ver y abre más su ojo,
                                     las gaviotas
                       giran aprovechando las corrientes.

TODO SUCEDE
                     DOY EL SOPLO QUE NECESITAN.

III

Ciudad, ciudad, ciudad
        cemento, luz artificial
              nylon, computer
                   petróleo, máquinas
nada me pertenece.

Yo sólo
         tengo el derecho
de darte el aire original
                     y el omega.

Coordenadas 37 grados 40’ 39’’ Norte, 4 grados 32’ 57’’Oeste

2011-07-13T02:39:00.000-07:00

Las caminatas se tornaron interminables, no habíamos tenido contacto con nuestro adversario y si se quiere sólo habíamos oído detonaciones a lo lejos. “Esperar” era la orden, sin embargo, partimos a realizar nuevamente el reconocimiento del terreno Federico, Salvador, Paco y yo.

El sembradío se abre por el pecho de la loma que subimos. Sentimos la tierra húmeda, el sol claro dándonos en la cara, sus rayos parecían tiros a los ojos.

La tarde transcurría esplendorosa y era lo único que brillaba por esos días. El país tenía un color gris y un olor a pólvora, soñábamos, los republicanos, que esto acabaría pronto.

Paco va cantando un fandango, Salvador me muestra la foto de su hijo que le acaba de enviar su mujer, yo sonrío de ver una cara tan tierna y Federico no alcanza a decir nada, sólo recibe una bala en la cabeza y cae ya muerto en el aire. Alcanzo a ver luces pero no hay tiempo. Nos dispersamos en distintas direcciones; yo no paré y hoy, al ver la foto en este museo firmada por Cappa, tengo agrios los recuerdos.

Eduardo Atilio Romano

2011-06-22T01:51:00.000-07:00

El tren continúa con su recorrido y se entremezcla cada vez más en el paisaje de la tarde que se está convirtiendo en noche. Los pájaros negros vuelan en círculos en un cielo gris y el hombre, aún más gris, observa todo. Acomodó despaciosamente sus cosas sin perder de vista a los que antes había marcado. Después los miró y los observó sentarse, no sin antes ver que verificaban el número de sus asientos, tenían el 15 y el 16, los otros estaban más atrás y habría tiempo de encargarse de ellos.

Fijó su atención en el tal Puñal y Amador. Para tenerlos más próximos se adelantó a sentarse en uno de los tantos asientos vacíos que había a dos filas atrás de ellos. El hombre, de espaldas, los escuchó hablar Sabes que tenía muy pocas ganas de venir, justo tuve que dejar de escribir el capítulo 8 de una novela que me tiene a mal traer. Amador espetó una respuesta, como para no quedarse atrás Bueno si te cuento lo mío no lo vas a creer, me llamaron ayer de una editorial de Badalona, quieren mis textos. Entonces, el perseguidor habló para sí Por dios estos tipos creyéndose escritores. Los conocía muy bien y siempre los había visto andar luciéndo el título de gran escritor. Aprovechaban todo lo que se les cruzara, encuentros literarios o alguna lectura de poemas y cualquier cosa que hacían lo trataban de hacer saber a los medios, que de alguna manera le hacían el cuento porque éstos saben bien con los bueyes que aran. Apretujó sus puños, después aflojó las manos y metió la derecha con la intención de buscar algo. Tanteó el fondo del portafolio y extrajo una cuerda prolijamente enrollada para después guardarla en uno de los bolsillos del pantalón.
El vagón del tren presentaba un aspecto solitario, desierto. Pocos son los que toman este tren al centro-norte del país. El trayecto es sinuoso y colorido de día pero con la oscuridad se torna hostil. La noche se apoderó del paisaje y de los pasillos, se apagaron las luces, sólo titilan las lucecitas de los baños y los pocos viajeros se disponen a dejarse llevar por el tren y por el sueño.

José continuaba con su charla de gran escritor y al rato hizo un alto y dijo que tenía que salir a descargar un poco los riñones y se dirigió atrás, al baño. El tren continuaba con su marcha, y las luces de otro que venía de frente lo pusieron todo blanco. El perseguidor sintió perderse en esa ceguera, en esa sinrazón y continuó, midiendo sus pasos siguió al que se había levantado y justo antes de llegar a la puerta le acomodó la soga al cuello y lo estrujó, sin darle tiempo a deletrear ninguna palabra, sólo tuvo la posibilidad de hacer el ademán de levantar las manos y querer defenderse de algo que no espera. Tensó más la cuerda, cerró la puerta y esperó un rato más para dar por terminada su faena. Por seguridad, le hizo un nudo ciego un poco más arriba de la nuez y le dislocó aún más el cuello. Lo dejó con la cabeza cruzada, y lo acomodó sentado en el inodoro. Después el hombre, sin más, volvió a su lugar.

Pasado un rato, Edgardo se entretenía hablando por teléfono Pero Montse, si sábes que son sólo cuatro días que estoy fuera de casa, no te preocupes que después voy al despacho y lo arreglamos todo.

El hombre estaba agazapado esperando algún movimiento, antes había sacado su estilográfica y se disponía a escribir la novela o por lo menos a eso era lo que aspiraba .Sostenía el cuaderno borrador en sus manos intentando dar sus primeras líneas y se vislumbraba un reflejo cortante en la mesita del asiento del tren. La luna y las ventanas abiertas delataban la extraña presencia.
Edgardo seguía con su parloteo Bueno no seas tan alarmista, viste que todo en esta vida tiene solución menos la muerte así que espera y ya lo solucionamos… mira tengo que cortar...Voy a ver qué pasa con Jose... hace más de veinte minutos que se fue al lavabo y no regresa… Joder, ya veo que otra vez tengo que ayudarle con sus ataques de ansiedad.

En la oscuridad de los dos asientos de atrás el hombre sostiene su estilográfica y víctima del resplandor que le provocaron las luces, escribe alucinado El sacó su 45 y le descerrajó nueve tiros en la cabeza, hasta vaciar el cargador en un descampado del barrio Maravilla. Nadie oyó nada. Cuando se dió cuenta que estaba bien muerto el muerto, miró a su alrededor para observar si algún chismoso asomaba la cabeza pero nada, ni las almas se atrevían a mirar. Los perros, que era lo más lógico que salieran al encuentro de los ruidos, estaban muertos de miedo y, además, las fiestas de navidad, fin de año y carnaval habían hecho estragos en ellos, así que al menor ruido estaban debajo de la cama.

Guardó el arma haciendo jueguitos al estilo cowboy, pero como no tenía cartuchera la metió entre medio del cinto y su panza que daba atisbos de empezar a engordar demasiado. Se acercó al muerto, lo escupió y le dio una patada en las costillas muertas y no tuvo reparos en detenerse a desenganchar el papel que le veía en su mano derecha. Todo había comenzado seis años antes, un 24 de marzo de 1977, en medio del ruido de las sirenas por el toque de queda y el de los allanamientos en diversos puntos de la ciudad, Jorge tuvo que irse en su fitito enfilando dirección al monte. Tenía que pasar a las sombras esa noche.

El barrio dónde vivía tenía tres calles largas que iban a morir a un cancha de fútbol, la calle del medio era la suya justo en un pasaje que comenzaba frente a una manzana alambrada poblada de inmensos troncos que eran la comida del aserradero del frente. Calles de tierra polvorienta en el verano y secas en invierno como la vida en esa parte de la ciudad. Jorge había llegado del sur hacia ya un buen tiempo, antes de los setenta.

De nuevo la luz penetrante le hace soltar la estilográfica y ponerse alerta, Edgardo acaba de dejar su móvil dentro de los bolsillos de la campera. Dirige su mirada y pasos en dirección al lavabo, sin percatarse de la sombra que lo sigue. No hay nada a qué temer y menos en un tren y en un país tan seguro, pensaba. Se acercó a la puerta y extrañamente, para él, estaba el cartelito de libre cuando se dispuso a entrar para ver si estaba su amigo sintió que entró él también a ese territorio frío y sanguinolento del que hablan sus relatos. De cabo a rabo incrustado el metal en su terso cuello burgués. El perseguidor no le dio la menor posibilidad de emitir un grito, lo empujó adentro y le atravesó la ropa una y otra vez cociéndolo a puñaladas.

El otro cuerpo inmóvil daba muestras de que la muerte le había aflojado los esfínteres, sin importarle, y en medio de la mierda reinante, le puso encima a este otro un poco más caliente. Tuvo el cuidado necesario de no ensuciarse los zapatos y después dirigió sus manos al lavatorio y se limpió las manchas. Antes de salir dejó puesto el cartel de ocupado. Afuera nadie rondaba por el vagón, sólo la luz roja le señalaba desde atrás pero estaba muda.

ÚLTIMOS ESTERTORES

2011-03-07T13:59:00.000-08:00

I

Escondió la lapicera entre las cosas del portafolio que cargaba y se dispuso a subir, saltó desde el andén y se colgó de las agarraderas, ahí se detuvo y miró cerciorándose de que subieran todos. El uno de pantalón de vestir y chaqueta de pana lila, zapatos a tono y por encima unos bigotes y anteojos que le daba un aire intelectual. El otro estaba más life, de vaquero y una camisa de algodón roja con una campera azul desgastada.

El uno se llama José Amador y el otro, Edgardo Puñal, escritores de poca monta, se habían dado a conocer escribiendo algunos relatos sanguiñolientos, con un excesivo sentido de la creación de espacios trillados; sus protagonistas eran desquiciados o policias retirados ligados a la mafia; el primer novelista armaba a su personaje principal con un cuchillo de unos veinte centimetros de hoja y el otro, paradójimamente, le enfundaba una 45, recuerdo de sus años como policia y guardia de seguridad según lo que contaba su autor.

También esperó que el resto tomara el tren; estaban a unos veinte metros más atrás, aunque eran del mismo gremio se ve que no se aguantaban porque subieron por la puerta que estaba más lejos de ellos. Escritores que se ufanaban por mostrar sus creaciones literarias referidas al bajo mundo, al mundo que sin duda nunca conocieron y si saben algo de él será porque se lo han contado, lo han visto en películas o lo leyeron en la universidad donde aprehendieron el oficio. Estaba seguro que eran hijos de papá y niños buenos avenidos a un mundo en que les da morbo la forma de matar, la forma de estrujar a las víctimas que tienen los asesinos que ellos crean.

Antes, los tres, habían tomado unas cervezas en el bar La amistad que está al frente de la estación; allí hicieron un diagrama de las actividades que iban a realizar. Manuel vas a dar la conferencia junto al nabo de Vallecas pero bueno,....., es una buena hora y no viene mal hacerse amigo ... tiene contactos en Madrid y podría conseguirte buenos editores. Manuel Santos vislumbraba entre sus pupilas el deseo de ser reconocido como gran escritor pero los esfuerzos que hacía no tenían efecto en ninguna editorial de renombre y por eso siempre anduvo pagándose las ediciones de sus libros; iba por el sexto y nada. Así es Juan, espero contactar con alguien porque sino lo único que me queda es participar para el próximo año en el concurso europeo de novela negra, el de Estocolmo. Juan Macías, era el mejor de los tres, nacido de una familia burguesa, universitario y con un trabajo de profesor de filología hispánica, todo esto nos demostraba que él sí podía escribir buenas novelas, la crítica lo tenía en la mira y estaba listo para dar el gran salto pero aunque fuera el que escribiera mejor, sus libros tenían un aire muy intelectual y se notaba que hacía falta algo más en sus palabras, algo que le permitiera emocionar al lector y no ser tan superficial. El tercero en discordia, Jordi Pons, era más bien parco, callado y sus novelas tampoco habian sido muy agraciadas por la crítica, en síntesis podría decirse que su segundo apellido era fracaso; este observaba a sus compañeros y al papel del programa de actividades y comentó de acuerdo con los otros Por lo visto estamos en días distintos y eso nos viene bien para que podamos estar presente en cada una de nuestras conferencias y de paso, como dices Juan, hacemos sociales. Terminaron las últimas gotas de cerveza, mientras la música del bar los animaba a emprender la marcha, pidieron la cuenta y apagaron los tres cigarros al unísono; luego, se abrieron paso entre la gente que había en el bar, llegaron a la esquina, esperaron el verde para cruzar la calle esquivando los transeúntes, los taxis y llegaron a la estación. Debían tomar el tren de las seis y faltaban 10 minutos, apuraron los pasos bajando las escaleras mecánicas y chocaron con el andén, de reojo miraron al costado derecho y vieron cómo subían José y Edgardo y prefirieron estar lejos, unos veinte metros más atrás.

La tarde agonizaba y daba sus últimos estertores, aunque desde los andenes no se observaba el cielo, se intuía, que la luna de agosto se dibujaba, y que afuera lo celeste era atacado por las gaviotas de la ciudad. El tren partía de la estación central y empezaba a descontar los kilómetros de destino.

El hombre que había observado todo, hizo un ademán con su mano derecha como queriendo asistir a un beneplácito personal; todo está como el quería, y por eso se aseguró de que ninguno se arrepintiera a último momento, entonces empujó con fuerza su cuerpo para el interior del tren y abandonó las agarraderas que le habían servido de apoyo, hizo dos pasos y estaba en medio del vagón, dejó a sus conejitos ubicarse y él hizo lo propio, ahora llegaba el tiempo de la espera.

L'AVIA

2011-02-17T03:56:00.000-08:00

Miro al fondo de sus ojos:

                                  hay inmensidad
                                                   y fuego.

Sé que estoy en otro punto
                                de la historia
pero me aferro a esa luz que se está
                                         transfigurando
                        a esa esquina
                              que se aleja
                                         y despacio
                                           me dice adios,
               como un latigazo suena la palabra;

aún así voy
                me siento en sus faldas
                                         y me acurruco

esperando volver a mirar el barrio maravilla

                                                  mi mundo
                                                el mundo
                                                 lo perdido.

Primera Conversa amb el poeta

2010-12-22T01:56:00.000-08:00

Cae el agua negra en la taza y con ella se condensa lo que fue hace un tiempo el hablar de los escritores. Es el último, y está aquí a la orilla del bar, mirando la calle caminar y transcurrir igual que sus años.

La tarde se adentra por la puerta, y comenzamos a hablar de cómo la vida nos va metiendo en su saco. Maestro, que significa escribir. Hizo un leve movimiento de labios pero no esbozó ninguna palabra, se detuvo un momento para repensar la respuesta Escribir es vivir mi amigo. Ahora salen tantos changos jóvenes y no tan jóvenes; catedráticos, investigadores... tratando de hablar de literatura en base a teorías, incluso se toman un vino y creen que se han vivido y experimentado todo. La escritura, lo que yo considero escritura, no es eso. Parece que la moda es hablar un poco del margen también; bueno entre amigos nomás, digamos; cómo es hablar de la orilla que creo que sería el término correcto... y como te decía... creen que hablando de la orilla están transgrediendo algo. Mientras trato de beber el café y sus palabras, espero que ese instante se meta más en mi cabeza y se quede como sellado. Traté de arrebatarle a mis pensamientos una pregunta para hacerselá a mi amigo y poeta, incluso esgrimí un tu en el trato (un vos) No creés que tienen derecho a pensar así, que lo tenemos que poner todo en tela de juicio y que si nos trasladamos a otro ámbito en el análisis podemos encontrar respuestas? Removió un poco el cortado, y lo acerco a su boca para bebérselo de un trago como si bebiera un buen vino. Claro mi amigo, en la escritura siempre está la búsqueda de esa palabra justa, no hay preceptos que valgan y si algo esta establecido hay que dudar de ello. Pero lo que no se puede hacer es criticar sin fundamento. Las vanas críticas no construyen nada ni tampoco destruyen, son pura charlatanería y es puro sofismo con el perdón de los sofistas. Siempre había pensado que los escritores eran seres a los que nunca se los podía contradecir pues pensaba que eran los poseedores de la verdad. Entonces maestro sino tenemos reglas para escribir todo vale hoy día. Masticó un poco antes su respuesta y dijo No chango, todo no vale en la literatura. Por supuesto que cada uno es libre de escribir como quiera pero hay que tener en cuenta que esto no es un cuento de niños; debemos sacarnos la máscara que nos pone la sociedad, las instituciones, la cultura, debemos saber interpretar el mundo en que vivimos solamente por salud mental, que no nos cierren la cabeza y nos den todo como preconcebido... la escritura nos debe hacer reflexionar. Eso lo había escuchado ya antes Entonces deberíamos ir pensando en que lo que ahora tenemos como escritura en nuestro contexto es algo que se puede remover? En eso vino el mozo nos trajo un poco de soda y le dije que era mejor que trajera un par de cervezas, para ir calentando el ambiente. Sí lo difícil es escapar a toda esa ola de escritos que pululan por las librerías, novelas como las de Reverte, Dan Brown, Ken Follet... que no hacen más que responder a una clase de público.. que busca pasar bien el rato con aventuras o búsquedas de enigmas y que se yo tanta historia... novelas que desde hace muchísimo se escriben... no leíste Sandokan?... el Conde de Montecristo?... y si querés ir más atrás podés hacerlo. Cuando el maestro decía esto a mí se me venían a la memoria las historias de las revistas Intérvalo... Nippur, Gilgamesh el inmortal y hasta Condorito... en mi último viaje por esas cosas de las primeras lecturas me compré una revista Condorito e intentaba poder reírme como en aquellas épocas pero no tuvo efecto. ¿Acaso los mismos escritores de aquí se han leído algo, leen a sus coetáneos aunque sea por amistad? ¿podés preguntarles? ... si seguro que hay excepciones...La tarde ya no existe por las calles, ya no se ve la vereda del bar ni la plaza; sólo las luces de los focos. El mozo regresa de nuevo...ya con un par de copas de coñac... entonces empezamos a hablar de cosas triviales... de los amigos en común, del último clásico, de esta política asistencialista y tercer mundista que tenemos, aunque aquí la podríamos llamar feudal o caudillesca.

CAMINATA

2010-11-09T02:03:00.000-08:00

El hombre camina y no sabe hacia dónde... se dirige al trabajo, a sus tareas diarias: la oficina, el cafecito con sus compañeros, en fin ... los problemas diarios a resolver. El trayecto que le depara entre su soledad y el hastío se halla en el camino a esa oficina.... camina..... y en esos minutos muertos sabe que va hacia ese lugar, hacia un sin sentido.... otra vez el mismo rebuznar de voces en la oficina. Los mismos dientes sonrientes de los compañeros que a veces se parecen a espadas o a comillos sedientos... sin embargo va atornillado al tiempo que le dice "no hay otra, tienes que hacerlo... vive" .... continúa caminando.....La mañana siente sus pasos y se esconde a observarlo detrás de un ciprés, el que adorna al cementerio, el cementerio de la vida y el de sus pasos.

Él se resiste a este rechinar de dientes, a este dolor de ser hombre, de sentirse vivo. No gesticula, sólo piensa y en sus enmarañadas sucesiones de imágenes afloran los recuerdos de chico jugando, detrás del regador en una tarde polvorienta del barrio, también ve a toda la gente de su cuadra. Sus pasos son más etéreos, nada presagia lo que vendrá ahora, sin embarbo el bolsillo del pantalón deja entreveer algunas hojas dobladas.

El día anterior estuvo escribiendo sobre la posibilidad que tiene el lector de indagar en la mirada de un escritor respecto a lo que significa la literatura, si hay que tomarla desde el punto de vista del contexto social, si es importante arriesgar una conclusión a su filiación de clase, una historia que le atrapa con todos sus matices... cosas que en definitiva lo hacen los críticos, el cánon... y que él estaba dispuesto a estudiar, pues su sueño era ser un gran escritor pero dudaba... estaba en la disyuntiva de creerse eso o solamente dejar volar su pluma y lograr un estilo que lo liberase de luchas de clases, hambrunas, revoluciones, no escribir sobre los saharauis occidentales, ni siquiera pensar en Irak, la Eta o la Farc, ni escribir sobre los mounstruos que se encuentran en sus casas succionando niños... para qué? ... sólo quería pensar que lo que escribe lo redime y lo salva, así como alguna vez un viaje al centro de la tierra o veintemil millas de viaje submarino, lo salvaron, quería saber si era capaz de escribir algo que signifique eso; pero mientras... el omnibus pasa, un grillo canta a la vera del verano que se aproxima, dos pájaros se juran amor en medio de los matorrales de una cárcel, el ruido del taller mecánico sigue su ritmo habitual, un loco salta la muralla de sus pensamientos y el tiempo... y este papel yace en un charco que envuelve todo de rojo y tinta.

EL FUEGO

2010-07-03T05:41:00.000-07:00

Es la noche de los petardos y las humaredas inmensas en todos los puntos de la ciudad, la gente comienza a buscar su sitio para la celebración; el barrio arropa en sus esquinas esqueletos de camas, restos de mesitas de luz, placares viejos y todo lo que sea inservible va a parar a la gran fogata.

Los chicos corretean entre los ruidos de los cuetes y el vuelo de las cañitas voladoras (parece fin de año pero no lo es); los grandes brindan a mansalva con sus vasos de plásticos y se cuidan, una vez acabado el líquido, de tirarlo al basurero que hay en todas las esquinas.

El hombre observa y piensa en ir a la playa para esperar a las doce; quiere ser el primero en saltar sobre el fuego para quemar las miserias por tres veces y después limpiarse en el mar y así tener buenas nuevas durante todo este año, hasta que llegue nuevamente otro Sant Joan.

El hombre continúa observando y ahora escarba un poco más en sus pensamientos trata de sacar de algún lado las imágenes... y ve chicos, changuitos, pendejos que andan corriendo por las calles del barrio Maravilla, acercándose a un fuego inmenso que hay en la esquina, los tatas traen troncos y ramas para avivar aún más las llamas. La fiesta del fuego también se está haciendo dentro de él y de repente se acerca un chaval y le dice bona nit, aquest carrer és entença, el hombre se sitúa y afirma si, aquest és entença. On són els teus pares, sisplau veu amb ells. Después gira sobre sus tobillos y se confunde entre las risas, los llantos, la transpiración de la gente.

EL PERSONATGE

2010-06-20T07:23:00.000-07:00

Soc jo. Aquest soc jo. Sí, el que tenés ahora frente a tus ojos dibujado en este cuerpo de líneas con una tinta sintética soy yo. Me trajiste de la nadidad en la que me encontraba, de esa conciencia suprema y ahora estoy aquí anclado en esta página y en muchas páginas. Me he dolido hombre (sin pretender hacer una división entre hombre y mujer) caminando por todos los lugares en donde tú imaginación me hizo crecer. Me investiste primero de tinta, papel y después moldeaste la idea en este cuerpo que anda ahora por el mundo, tiraste por la borda mi opción a la nada.

Aunque hayás perpetrado el crimen de la creación, el haber conseguido hacer carne de este papel y de muchas historias, no podrás llegar nunca imitar a esa supraconciencia que nos contiene a ambos. Soy en este momento realidad porque me estás leyendo, y me duele tener esta apariencia humana. Digo crimen porque yo no pedí tener este cuerpo, el sentir los ardores, la desesperanza, la tristeza ni siquiera me conforma la alegría y las pulsasiones para ver un nuevo día. No, porque duele. Duele esta forma y ya no hay escape, podría terminar de muchas maneras esta historia, una sería a los pies del cerro viejo en el Perú mirando el amanecer, otra tomando mate a la hora de ir a la escuela con un pan que lleve el pulso de la abuela Lucinda, quizás quisiera terminar cantando una copla o tal vez pasar por el lecho arenoso del río en Toledo y visitar sus calles pedregosas.

Piensa en que aquest soc jo, tiene una vida efímera. Hoy si no es mucha molestia mi amigo, no escribas más. Olvidáte de lo que te revoletea en la cabeza, no saqués tu fuego ni lo ultilices, deja a un lado el azufre y sólo quédate quieto, ensimismado, no alientes más la vida y espera tu aniquilación, como la humanidad.

LA VENTANA

2010-05-24T02:04:00.000-07:00

A través de ella escucho gritos recortados, es una ventana que me lleva a esos laberintos que tiene la mente. Imagino un día afuera de esos muros, muros que están contenidos en esa imágen.
El grito, aunque no lo vea, sale e invade mi cuerpo y puedo sentir las voces dentro, deambulando por mi cabeza, golpean la puerta del cerebro para poder recordar; pero nada. Nada hay más que esa luz en el techo, una luz apagada, inerte y maldita. Pero está ahí indicándome que no quedó en el olvido, que existe y que quiere seguir cabalgando en los pensamientos.
Desde otra perpectiva observo muchas luces en línea, aunque la noche ya pasó por ese lugar sigo teniendo miedo y estupor. La foto me devuelve el ojo del que alguna vez la vió, me mira insistentemente preguntándome por la gente dueña de esas luces. No hay respuestas para semejante pregunta del pasado, y me alejo.
Abandono mis pensamientos, la luz, la hilera de focos de esa sala inmensa.
El campo de refugiados, de concentración, el loquero, la soledad, el hastío, la aniquilación quedan atrás.

GRUPO NIEBLA, POETAS DE LA MUSICA. SALTA-ARGENTINA

2010-04-24T01:01:00.000-07:00

El vínculo es http://www.youtube.com/watch?v=A7-qz0KDyho , EL ÚLTIMO BLUES.

Que disfruten.
Eduardo A. Romano, Barcelona, primavera, 2010.

Ropa de verano

2010-04-16T14:25:00.000-07:00

Incesantemente repican los sonidos del trajín diario.

La plaza con su música de arreglos al igual que la Diagonal con su cotidiano ruido; los perros torean bancos y dueños, El Periódico también dando voces, y grita: Matas saca la pasta y paga fianza, otra provocación de la ETA, la Desmemoria del Tribunal Supremo y su juicio entre líneas a Garzón, l'Atur ... el paro; bueno para los que no lo saben ... el desempleo, pero el postre de todo esto es la tapa de portada :El Barça se clasifica para semifinales: Actuación descollante de Messi. Y no podia ser de otra forma el tango tenía razón: El mundo fue y será .....

Todo eso mientras me toco la barba y pienso en lo bueno que sería salir de este letargo, de este diario vivir y encaminarme hasta la playa con mi ropa de verano, aunque sepa que el agua todavía está fría como la vida.

Eduardo Atilio Romano, Barcelona, primavera de 2010.

POEMA DE UNA AMIGA ORANENSE

2010-04-16T11:56:00.000-07:00

ORAN, AMOR ETERNO

ORAN...

CUNA DE MI INFANCIA

DE AMANECERES CALIENTES

DE CALLES EMPEDRADAS

DONDE ALGUNA VEZ

JUNTE SUS PIEDRAS

Y JUGUE A LA PAYANA

ORAN...

LUGAR DE ENCUENTRO

DE AMIGOS QUE NO SE OLVIDAN

DE AMORES ESCONDIDOS

A LA VUELTA DE LA ESQUINA.

ORAN...

RIQUEZA DE MONTES Y RIOS,

LAPACHOS, AZAHARES Y SEMBRADIOS,

DONDE EL AVE ES LIBRE

Y SIEMBRA EN SU VUELO

NARANJAS Y POMELOS

ORAN...

DONDE EL PESCADOR TIENE SU PRESA

Y EL HACHERO SU COMIDA

SON COSAS QUE NO SE OLVIDAN

Y SE COMENTA EN LA MESA.

ORAN...

AQUI NACI Y ASI TE QUIERO

DONDE VAYA LLEVARE TU NOMBRE

PORQUE ASI LO SIENTO...

POR ESO ERES, MI AMOR ETERNO.

ORLITA DEL VALLE CHAPUR, LOCUTORA DE RADIO ORÁN-SALTA-ARGENTINA
DIRIGE EL PROGRAMA MUSICA Y POESÍA.

INCERTIDUMBRE

2010-04-10T15:26:00.000-07:00

El hombre del organillo monótonamente está en su sitio haciendo girar la rueda de sus melodías, y yo contínuo paso por ese lugar tratando de enganchar algún recuerdo que me deje más cerca de la casa de la madre; por arte de magia la música gira y el canto de una copla avanza por la plaza, Atahualpa se hace dueño de la cantonada de Rosello y Rocafort, transito, entonces, despaciosamente buscando mi lugar entre las palabras y me dejo llevar por un momento pero no hay tiempo para volver la mirada atrás sigo la marcha.

Me alejo con mi sombra más ennegrecida y tomo el rumbo del no se qué pasará al otro lado del camino.

Eduardo Atilio Romano, Barcelona, 2010.
http://www.barriomaravilla-palabras.blogspot.com/

LA BANDA

2010-03-30T13:34:00.000-07:00

Camino con la firme convicción de pasar la prueba. Ellos se reunían a la misma hora y hoy sábado a la hora de las fiestas; también sabía que rondaba mucho alcohol y que María, la hermosa decía presente, pero quería ser parte del grupo, ser uno con ellos, la banda más armoniosa de Europa.

Dicen,los que saben, que a los acordes los dominan con excelencia, su ensamble musical es tal que es un dulce para los oídos. Recorrieron todos los rincones de este viejo mundo, los grandes teatros de moda morían a sus pies, el Covent Garden en Londres, Teatro Alla Scala de Milan, Opera de París, Grand Teatre del Liceu de Barcelona.

En contrapartida, yo pululaba en bandas de poca monta y ni hablar de teatros, en mi curriculum había bares consumidos por los desvelos y los tugurios más recónditos de esta maldita ciudad; por eso quería mi oportunidad, no lo pensé más y me puse en marcha para la reunión.

Había leído un aviso en el diario y eso me revotaba en la cabeza como una pelota de ping pong “se necesita un músico, que domine el teclado... y es para conformar una prestigiosa banda, debe tener experiencia”.

Claro que la tenía, además, años pasando por ese lugar, escuchando desde lejos los ensayos y las fiestas, siempre viéndolos. Los sábados eran diferentes, llegaban sus admiradoras, las observaba marcar el piso 16 y después subir.

Antes aparecía el pelirrojo, él sólo dejaba un paquete y se iba tan rápidamente como había llegado.Era como un fantasma.

Crucé la calle e hice un alto antes de entrar al edificio, imaginé mis viajes con ellos, se parte de semejante orquesta, de semejante banda. Recordé lo que me dijeron cuando estuve al frente de la puerta de entrada “Esto es serio chaval, queremos tu compromiso, es de vida o muerte, la banda cuando firma un contrato lo cumple al pie de la letra... te esperamos a la once en punto” en ese momento les dije que sí. Ya listo al pie del portal jugaba un poco con las partituras, sin darme cuenta que era presa de mis nervios porque sabía que esa era mi oportunidad.

Eran las once de la noche y marqué el tan ansiado número 16, abrí con ganas el portal de entrada y también besé la estrella que llevo en mi collar y subí.

Dejé el ascensor y antes de llegar a la puerta sentía la música escaparse por entre las paredes, tomé aire y toqué el timbre Hola, pasa, te estamos esperando… ya lo hemos preparado todo. Ponte cómodo. Entonces vi acercarse al vocalista de la banda y decirme Es una sola vez… sólo una vez, gira el tambor y estás con nosotros.

Así lo hice, apreté fuerte los dientes, pero nada, sólo vi sangre en las paredes.

Eduardo Atilio Romano, Barcelona, Primavera, 2010.

EL TREN

2010-03-27T14:14:00.000-07:00

La tarde se inquietaba ante la insistencia de los loros que revoloteaban buscando las ramas de los árboles para pasar la noche.

Desde el interior de la casa los miraba y sentía unas ganas tremendas de tener alas para ver cómo los chicos jugaban a la pelota, ver cómo humeaba el pan, desde el corazón de mi casa, y se esparcía por todo el cielo. Sin aviso me despertaron de mis pensamientos; la llamada a los deberes, la comida de la noche y el dormir hasta el otro día.

Estando en la cama escuché decir a mi tata que haría un viaje. Siempre lo habíamos hecho juntos pero ahora iba sólo. Eso me resultó raro y de repente lo escuché decir "mañana viajaré a Orán, tengo que arreglar unos papeles para presentar en el trabajo, a lo sumo estaré dos días..."

En un abrir y cerrar de ojos el canto de los gallos se adelantó al despertador que puso mi viejo, por eso esperé ese canto para amanecer más temprano. Mis pensamientos me llevaron a esa última vez junto a mis primos en Orán, las imágenes eran borrosas y no estaban presentes sus caras. Sólo risas, el río, el Barrio maravilla y algunos perros toreando. Los pensamientos me llevaron aún más atrás, a un viaje subido en un tren ruidoso que martilleaba el cielo con sus gritos, que se abría paso por el campo y sin contemplaciones traspasaba las montañas y los ríos. Desde la ventanilla un pedazo de cielo se perdía de mi vista, la luz del sol de a ratos me peinaba la frente y sin darme cuenta desaparecía por entre mis manos, un cuadro de vacas y otro de una casa al fondo; todo condensado en pequeños esbozos de pintura natural. El sonido agitado de la máquina en mis orejas y entonces el despertador de mi viejo puso fin a todo eso y se abrió paso un nuevo día.

Lo escuché caminar por la casa, esperé su baño y el cambiarse de ropa; esperé, esperé un poco más y le dije " Papí querés que vaya con vos a Orán?"

El no sabía cómo había hecho para estar despierto tan temprano, siempre había sido muy dormilón, me miró sorprendido y esbozó un reto que a la vez se transformó en una pregunta "Pero qué!!" "¿Que hacés despierto?" Le dije que quería hacer el viaje, ver a mis primos y que por sobre todo quería recorrer de nuevo el camino que me llevaba a Orán, verlo desde la ventana del tren. Sin hacer otra pregunta alistó un par de pantalones y algunas remeras mías, tomamos mate y salimos. En el camino me contó que esos mounstruos de acero se habían cansado de gritar por el campo y las ciudades, que sus rieles se habían convertido en grandes brazos inertes que cuidan nuestra patria. Después llegamos a la terminal de colectivos y tomamos el último tren.

Eduardo Atilio Romano, Barcelona, primavera 2010.

Cançons de bressol

2010-03-23T14:40:00.000-07:00

PISCIS

Hoy es tu día especial
se acaba febrero,

desde aquí te mando un poema

como beso
para que no se borre
nunca.

MARIELA

Tengo entre mis manos
tu tesoro;

guardo cada una de las palabras
y veo
como nace el amor
en esa pequeña hoja
que abre tu corazón.

CARTA

Hoy es un día triste
trato de escribir
todo el calor

sé que a lo mejor no pueda
verles sonreir

tampoco ver
cómo le pegan a la pelota
en una tarde llena de sol,
con el resultado en Contra

y que esta noche
tienen miedo de estar solos
porque hay muchos Duendes.

CASCARÓN

El hijo ya casi está en su punto
mientras tanto me pregunta
de qué colores son los caminos
si el lago parece un mar
si hace frío aquí afuera,

de a ratos intenta darme unas patadas
pero sólo golpea su lugar

le digo entonces que no me juzgue
que no espere mi regreso
y comience a dar sus primeros aires.

Que la vida lo espera
que hay bellos colores
y hace mucho frío.

Eduardo Atilio Romano, Barcelona, Primavera, 2010

2010-03-17T14:27:00.000-07:00

SUEÑOS

He iniciado el camino y traigo arena en mis manos, el sol de la tarde, la transpiración y el correr por las dunas, que veces se transforma en algún aeropuerto o en un maletero de un transporte transiberiano (espejismos en mi cabeza).

Algunos de los que venían conmigo decidieron por propia voluntad enterrarse y ser parte de este desierto que cuaja las carnes. El sol se les mete dentro de los cuerpos y escupen luz por todos los orificios de tanta sed. Mientras tanto los otros seguimos. No hay tiempo para las oraciones ni el pensar en ponernos tristes. Nuestra historia está plagada de mucho frio y sin pan los bolsillos. Migas, migajas es lo que tenemos

Las noches, como todas, nos esconde de aquellos que quiebran los sueños, de aquellos que asustan hasta los fantasmas. A lo largo de la línea, al frente de nuestras narices se escuchan risas, se ven luces multicolores. La estrella de Belén se mueve despacio guiando el camino, a los pastores del vientre vacio. A nuestras cabezas vienen como ráfagas los recuerdos. El hijo despidiéndose en un puerto improvisado, los pañuelos que lloran y miradas que ya no ven más que el frío del desierto.

La noche ahora se hace más cerrada, la luz se consume rápidamente y ya no hay espacio para ver al otro que está al lado.

Nada se mueve. Nosotros si. Apiñados nos rameamos siguiendo nuestra estrella, esa estrella que aunque nada se vea en el cielo la llevamos bien adentro. Serpenteamos los kilómetros que nos quedan y desde lejos: la valla.

Eduardo Atilio ROMANO, Barcelona, 2010.

LECTURA DE POEMAS

2010-02-18T08:50:00.000-08:00

LIBRERÍA CATALONIA PRESENTACIÓN DEL LIBRO QOSQO EN BARCELONA ÚLTIMO VÍNCULO : http://www.youtube.com/watch?v=rqYjY4ykUtQ.

Muchas gracias por acceder.
Eduardo Atilio Romano.

PRESENTACION DEL LIBRO QOSQO

2010-02-08T13:39:00.000-08:00

Lectura de poemas junto al bandoneón del músico argentino Juan Alberto Jurado, el vínculo es http://www.youtube.com/watch?v=n9SiBA-XnS8

Palabras del poeta José Antonio Ardediano, parte I: http://www.youtube.com/watch?v=PzLM7Y56QBU y parte II: http://www.youtube.com/watch?v=cbcpKJqr6Is&feature=related . Libro presentado en la Libreria Catalonia de Barcelona.

Después hay unas palabras del poeta Pedro Luis Cano, http://www.youtube.com/watch?v=Rk0ps-Qol1o&feature=related esto es en la librería Mayor de Santa coloma de Gramanet, Barcelona.

LA RUEDA

2010-01-24T04:16:00.000-08:00

LA RUEDA

Ha muerto una paloma. Quebró su vuelo justo en el instante en que tenía el cielo a su merced. Cayó en medio de una plaza y mientras tanto sucede que la gente juega con sus perros, los chicos le dan fuerte a la patineta, en los bancos se observa algunas viejas cuchicheando y riéndose entre dientes, hay un grupo de jóvenes gritando un gol en un partido improvisado; todos hacen que la plaza sea un bullicio y esté llena de vida.

El pájaro está inerte a un costado de un pino y éste le acerca su sombra para que el sol no le de lleno. Se acerca un perro, la olfatea y sale despavorido buscando su dueño. Le mueve la cola y es como le dijera que ha sucedido algo, pero el hombre atiende con más atención a la mujer que le sonríe y le pregunta de qué raza es el perrito que tenés?. El no tiene más que devolver la sonrisa y quedarse embobado y pensar que ese puede ser su día.

El perro abandona a su dueño y se dirige a cazar los gatos que andan merodeando por los ligustrines del parque. Después se detiene, observa la tarde y se pierde en ella.

La danza de la vida continúa como si nada hubiera pasado, como si fuera sólo ese grano de arena en la playa totalmente inmensa. Sabrá alguien que ese pájaro ha dejado poyuelos en su nido? Alguién se preguntará si realmente era su hora de partir? La paloma yace crucificada en el centro del parque, un poco de tierra le lame el pico y sus plumas como papel se despegan y vuelan, y continúan volando como ella quería.

Eduardo Atilio Romano, Barcelona, 2010.

2010-01-10T08:15:00.000-08:00

LA LLUVIA

Llueve e inevitablemente los días se escurren entre los dedos. Camino sintiendo los golpes de la lluvia pero no importa porque también llueve adentro. Busco el refugio de los días en alguna esquina y sólo encuentro a Aarón cantando en el portal del ángel, entona melodías con sabor a blues, Togo habla por él y le sale por la piel.

Me acerco al semicírculo que se forma para verle interpretar sus temas y observo en cada uno la sonrisa en la cara, el extrañamiento, la sensibilidad. Será por eso que a mí también me trasmite su mensaje y mientras escucho los temas voy queriendo enderezar el corazón para no dejar caer una lágrima.

Termina la función y el mundo aquí afuera, en la calle, le aplaude y él sólo escucha el ruido de las manos dándoles las gracias, algunos se acercan y le piden una foto y la firma de su CD. Aarón no quiere espacios cerrados, ni grandes escenarios, ni pasar menos frío o calor sólo quiere estar al aire libre, porque así no se siente enjaulado y cree que así lo escucha todo el mundo.

Aarón ahora está libre de guerras, huyó de ellas hace ya un tiempo y África lo escupió por estos lugares de Europa. No quiere la vuelta, aunque quisiera ver otra vez los paisajes dejados y la gente. No quiere volver porque sabe que en esta parte del mundo puede cantar en la calle y soñar que vive de ello. Nunca más quiere volver porque le es difícil ver a sus compatriotas sufrir aunque nunca haya visto nada y sus ojos sean dos témpanos fríos.

Me alejo con el ritmo de su voz en la cabeza y trato de imaginar un país.

Eduardo Atilio Romano, Barcelona, 2010.

2009-12-04T22:40:00.000-08:00

TRANSMIGRACIÓN?

La luz era tenue en el filo de las calles, deambulaba sin sentido como si se me hubieran venido millones de años encima. El sol estaba saliendo pero a decir verdad era sólo un ademán, lo veía muy a la distancia, opaco y gris, como si algo se encargara de cubrirlo.

Las calles permanecían desiertas; ya no recorrían sus orillas las aguas que la gente tira cuando lava su vereda. Ni tampoco se veía orinar a los perros en los bordes de las aceras ni siquiera se escuchaba el revolotear de las palomas en la plaza. Todo eso ya no estaba y me resultaba algo raro.

Después de caminar un buen rato miré hacia los costados y pude reconocer el lugar; el Bar de Miguel, mi amigo de la infancia, pero no había nadie; el paisaje era fantasmal. Las ventanas habían huido y las puertas se encontraban totalmente cerradas. En realidad fue una visión como las que tienen los hombres perdidos en el desierto, que después de un tiempo ya empiezan a ver todo lo que añoran y todo lo que quieren. Seguramente esa era la situación ahora, yo la estaba viviendo. Aún así traté de seguir e hice el inventario de las calles; costaba respirar, había una mezcla de incertidumbre y desesperanza lo podía oler, pero igual continué transitando las horas.

Mis pasos, sino me equivoco, me fueron llevando hacia la zona de la estación de trenes; ya no era la misma. De repente una serie de sonidos y luces de colores detuvieron mi marcha y fue en ese momento en que vi detenerse a un inmenso aparato multicolor, de allí descendían altos y extraños seres que fruncían el ceño y cambiaban la mirada.

Perplejo me quedé mirando aquél cuadro, helado por la situación y ni siquiera podía darme un pellizcón por saber si era verdad lo que pasaba. Pensé que a lo mejor todo era fruto del alcohol de la noche anterior. Sin embargo no fue así, lo supe todo cuando quedé encerrado y luego me fui volando en un habitáculo de cristal que me llevó serpenteando por las calles de la, ahora, gran ciudad, de la grandísisima ciudad. Desde lo alto no se veían árboles ni montañas, sólo casas altas y eran calcadas una igual a la otra. Así, sin poder pensar en la altura en la que me encontraba, y como por arte de magia, aparecí en una sala.

Sentía que me faltaba el aire. Presentí que me observaban, sus palabras cruzaban las paredes. Después el silencio. En ese momento, con mis últimas fuerzas y con lo que me quedaba de conciencia, pregunté dónde estaba y cómo había hecho para llegar a ese lugar. Luego la puerta que se abre y lo primero que entraron fueron sus sombras deformes, el piso dibujaba criaturas extrañas, no podía registrar sus caras y todo ,además, me parecía un mal sueño; escuchaba a lo lejos sus voces Por suerte es el último de esta especie. Estos seres no soportan este tipo de aire, seguro que sufrió algún tipo de mutación en lo más íntimo de sus genes. Mira su espalda, todavía tiene las huellas de la cámara criogénica en la que hibernó. Bueno, ya no le queda mucho, un poco más azul y se acabó el cuento.

EDUARDO ATILIO ROMANO, BARCELONA, 2009

Textos sacados del herrumbre del tiempo

2009-11-11T22:15:00.000-08:00

POEMA

Escribo y por la ventana entra una luz que se mete por todos los rincones del ático, la luz que me hace falta, esa luz que mantiene vivos todos los elementos en la casa. Hoy 16 de ….. Bueno la verdad que ya no importa; trato de escribir algo para decir todo lo que siento. Pero no me sale nada, nunca he sido bueno para decir palabras bonitas, rebuscadas, y menos, palabras con tacto, palabras que lleguen a lo hondo.

Tampoco a vos pude decirte muchas cosas hermosas… quizás haya sido lo mejor, y si aún querés escuchar palabras llenas de amor, leé a poetas como Neruda, Vallejo, Cernuda, Salinas, Castilla; hay tantos… que valen la pena leerlos, sería un buen comienzo. Ellos si han alcanzado a sacar las cosas que tienen adentro. Mi lucha diaria con el papel es casi insostenible. No alcanzo a escribir una palabra. El frío que me invade de afuera y el que llevo adentro me entumecen los dedos, aunque no congelan mis neuronas me es difícil sacar cada imagen, cada pensamiento.

Te diría que siguieras a tu corazón, que fuera él tu guía como lo ha sido para mí. Este corazón que late convulsivamente cuando te ve, nunca supo explicarte lo importante que eras para él. Pensó en tus gustos, administró el tiempo para verte y disfrutar con vos aunque no supiera dar una décima de sí. Sonrió de ratos: al verte nadar en la playa, al caminar por las tardes. Compartió de tus alegrías y de tus sueños, pero siempre muy interiormente porque no sabía demostrar eso que se siente por alguien y que uno no sabe lo que es. Será amor? La verdad que hasta me resulta una palabra que no va con todo esto. Conocemos el Amor? Algún día lo conoceremos? Tampoco creo que lo conozcamos y no habrá día para el amor, solamente conocemos ese leve reflejo de lo que es el Amor. Si lo conociéramos no estaría todo tal como está, no abría guerras entre nosotros, ni engaños, ni mentiras, no destruiríamos ciudades enteras en nombre de nuestro amor. Ni los poetas del amor lo conocían mirá si lo conoceremos nosotros, que no somos más que dos terribles criaturas que no saben porqué están aquí y ni porqué se encontraron para volver a desencontrarse. En fin, quería escribir un poema con palabras de amor pero sólo quedan: el latido, las tardes apagándose, el ruido del mar, una melodía hermosa que escuchábamos, el caminar de la gente y este ritmo constante de la vida.

CUENTO

El hombre cae pulverizándose
igual que la torre,
esparce sus restos
de arena y sangre.
La criatura piensa en cómo le duele la vida
y espera auscultar alguna razón para seguir
y poder rejuntar los trozos.

¿Qué se puede decir cuando las razones ya no lo són?
Cuando todo está caído y quebrado
es inútil volver a casa
y decir “que todo marcha bien”
que la vida sonríe.

Entonces Él escribe cartas
una a sus hijos diciéndoles que los ha amado
otra a los caminos del mundo
y hay una carta, un poema que le espera,
logra poner un Te Amo
pero su nombre ya es imposible.

Eduardo Atilio Romano, Barcelona, 2009.

AIRE PURO

2009-10-25T06:59:00.000-07:00

AIRE PURO

Marzo, año doscientos después del gran cataclismo. Texto grabado con sangre en la memoria todavía activa. Parámetro de vida, desconocido... grabando.
Los peces se adaptaron al nuevo ambiente, a su cerebro lo desarrollaron rápidamente y ya no hacen chapuzones rápidos para refrescarse un poco en las aguas para así poder ganar un tiempo más y estar en la superficie, tampoco no piensan en lo peligroso que es el mar; ahora las aguas se aquietaron y todo se está deshaciendo en las profundidades. Sólo hay unos pocos seres y están totalmente irreconocibles, son víctimas que encontraron la muerte y una tumba de miles de metros de profundidad.

El también en la superficie tiene un tenue color gris, un gas sutil se esparce por todo el planeta y los peces en su esfuerzo por vivir fuera de las aguas desarrollaron un órgano que les hace filtrar el aire, todavía tóxico, por la boca y también expulsarlo. Así ya no es necesario sumergirse en las aguas.

Antes que suceda todo eso, la gran explosión había hecho lo suyo con la superficie, primero devastó todo lo que se hallaba en pie y después la radioactividad penetró en cada partícula de vida ,y más tarde los gases se condensaron en las alturas, y aunque esto no favorecía del todo, dio lugar a que nuevamente se gestara vida.

Ahora los eternos habitantes marinos se habían adueñado de la superficie y están provistos de una espina dorsal fuerte. El efecto del desastre y de los rayos del sol han mutado su coleta en dos fuertes huesos sobres los cuales podían sostenerse, y caminar. Las aletas dieron lugar a un par de extremidades con una palma uniforme y cuatro dedos. Esta característica los hacía especiales para este nuevo tipo de vida. Mantenían sus labios gruesos y ojos vivos, también se alcanza a observar que están provistos de imperceptibles elementos que dan la idea de pequeñas pestañas. La cabellera, como la conocía la anterior civilización, no existe sino que ahora es una pequeña rugosidad que cumple ese papel, es un cobertor repelente a las grandes dosis de rayos gamma y X que circundan el planeta. Poseen una masa craneal parecida a los de mis creadores.

Las plantas tienen unos bellos gruesos por donde succionan sus alimentos de la corteza a la cual están adheridas (chupan pequeños microorganismos y agua), genéticamente no son las mismas, tienen un componente en la base de su raíz que procesa los alimentos y desatomiza el agua, es un aparato digestivo potentísimo, fruto del querer vivir. Algunas están más evolucionadas hasta el punto de girar el tronco y las hojas. La capacidad de reproducir hizo que poblaran rápidamente este territorio, pues se reproducen por medio de las semillas que ellas mismas lanzan desde sus ramas y flores a todas direcciones. Condensaron el ambiente con un aire mas puro, y los gases fueron ganando espacio fuera de los confines de este sistema.
Los mares y ríos sólo agrupan a las plantas y peces menos desarrollados que todavía perviven, y que están destinados a desaparecer.
Todos los otros animales que moraban a lo largo de los inmensos valles, montañas, llanuras y polos han desaparecido completamente, no quedó vestigio de raza alguna. Ni quedaron huellas de sus huesos. Los que soportaron el ataque únicamente fueron las infinidades de cajas de plástico y metal, memorias electrónicas que tenían un margen de vida de doscientos años y que eran renovables si así lo querían sus propietarios. Hoy están humeantes, también sin vida. lograron llegar al límite de su capacidad, eran eternas pero este ambiente las destruyó.

Los nuevos supervivientes del planeta recolectaron todas las cosas que tenían radiación y las llevaron a lugares alejados de su hábitat e iniciaron estudios para la descontaminación de las aguas; ellos habían hecho caso a esos seres que le habían visitado miles de veces, seres que habían hechos sus bases en el fondo del mar. Seres para unos malignos mientras que para otros no buscaban más que el bien de todo lo que constituye el espacio infinito; los peces fueron los únicos que lo acogieron con agrado. Las criaturas de la superficie, en cambio, buscaban el enfrentamiento y la aniquilación de éstos que venían de las estrellas. Ellos les habían entregado los secretos de la existencia y de la evolución.

Sólo había algo, un terrible temor en estos nuevos habitantes. Aunque se habían sellado todas las escapatorias y escondrijos, cabía una mínima posibilidad de que se escaparan unas cosas terribles desde el interior de la corteza hacia la superficie, ahora en proceso de cambio y purificación. Estas habían sobrevivido a la catástrofe también; seres abominables que se apegaron a la vida en las peores condiciones. Tenían un par de garras afiladas, una cabeza muy dura, dientes que podrían despellejar de un bocado cualquier cosa que se moviera, en sus ojos no había luz, ya la habían perdido incluso cuando estaban afuera, en la superficie. Ellos fueron los factores de su propia destrucción y aniquilación; su nueva vida los había hecho encorvados y oscuros. Del coxis de estos se alargaba una cola que lo adherían más a la tierra... se observa....

Memoria activa en su función mínima..... no se puede recoger más datos. Es necesario poner fuera de función...... para realizar una autorecarga solar....... y ....... se reanudara la bitácora de viaje.

Eduardo Atilio Romano, barcelona, 2009.

PRESENTACION DEL LIBRO QOSQO EN BARCELONA

2009-09-30T14:11:00.001-07:00

El libro de Poemas Qosqo, editado por el Suri porfiado en julio de 2009 en la ciudad Autónoma de Buenos Aires (Argentina), será presentado en la librería Catalonia (Ronda Sant Pere 3) de la ciudad de Barcelona el 7 de octubre a las 19,30.

La presentación estará a cargo del poeta José Antonio Arcediano y la velada será amenizada por el músico argentino Juan Alberto Jurado, interpretará temas musicales con su bandoneón.

TARDOR

2009-09-17T11:21:00.000-07:00

TARDOR

Sólo hago el ejercicio habitual para poder desperezar los dedos... no tengo nada que decir. Aunque podría decirles que estamos a principios de otoño por estos lados, que el aire es el mismo pero no la gente o tal vez... la gente sea igual en todos lados, que hay un terrible ruido de coches que se mete por el balcón y perturba mis dedos que intentan escribir este texto.

Estoy fuera de la rutina del trabajo; en la casa, pero al hacer el camino de vuelta para aquí me encontré al hombre de la plaza que escucha todas las tardes su vitrola, carraspea su caja de madera y le da vueltas y vueltas a esa cuerda. Pone a tono la música con éstas tardes de hojas secas y sus discos suenan en contra del tiempo, un día lo escuché a Gardel, otro a Rodrigo y hace poco a Yupanqui, me pregunto ¿serán señales de distancia? Cierro el puño, el corazón y me dispongo a tomar el metro para llegar a casa.

Ahora estoy aquí tratando de poder atrapar algunos instantes, restos de vida en un papel electrónico y sin embargo sigo sentado frente al ordenador sin poder decir nada. En la sala están mudos una guitarra, unas ollitas de barro de Cafayate, un paisaje de Salta y una caja que intenta cantar una baguala pero todos están como yo, a la intemperie.

Eduardo Atilio Romano, setiembre, 2009.

POEMAS SUELTOS, 2009.

2009-09-16T01:02:00.000-07:00

POEMAS SUELTOS ESCAPADOS DE ALGÚN GARABATO.

EL PINTOR

Observa el contorno
de su vaso de ron
y piensa en esos trazos
que le dejó
en la piel
su Cataluña de antes.

Hoy tiene muchos dibujos
que le estallan de los ojos.
　
　
TÚNEL

Subo al vagón
y todos miramos a nadie,

los ojos están perdidos
buscando algún resquicio
que contenga algo de luz.
　

HUIDA I

El hombre ve con otros ojos
su presente
pide su vino

y tinto tiene los ojos
de tanto contar historias
de guerras
de bombas
que cayeron en la plaza.

Hoy también huye,
como todas las tardes,
rumbo al metro.
　
　
　　
II
Lleva a cuestas lo que queda él:

Un lápiz de carpintero
la bronca contra el generalísimo
la alegría de su barco.

Todos los días
conversa con su amigo pájaro
éste le cuenta

historias de viajes
de huidas
de otros cielos.
　

NAVIDAD

El tiempo se encargó
de poner sus flores;

flores muertas
también puso la estrella fugáz
y el olvido
en la punta del árbol.

2009-08-30T14:49:00.000-07:00

José Antonio Arcediano (Barcelona, 1964), licenciado en filosofía por la Universidad de Barcelona, es secretario del Aula de Poesía de Barcelona y coordinador de la Revista Parlada de dicha entidad. Forma parte de la redacción de Caravansari, revista de poesía en lenguas peninsulares. Ha coordinado diversos ciclos de lecturas y otras actividades relacionadas con la poesía en la ciudad de Barcelona, y ha participado como ponente y como invitado en diversos congresos, encuentros y recitales. Algunos de sus poemas han aparecido en diferentes revistas (Papers de versàlia, Piedra del molino, Alga, Letras salvajes). En diciembre de 2004 publicó Los bosques de Wisconsin (La garúa). Ha sido antologado en las compilaciones 10 de Barcelona (Abadia Editors, 2008) y El laberinto de Ariadna - 10 años de poesía (Emboscall, 2009). Con el libro La verdad del frío (La Garúa, 2009) obtuvo el Premio Internacional de Poesía Màrius Sampere 2008.
Estimados amigos les presento a unos de los poetas que he conocido en Barcelona, sus poemas respiran la cotidianeidad de la existencia, los miedos y fantasias a los que se acerca cada ser. El preguntarse por el porqué de las cosas, el importarle un bledo las luces de Nueva York y los formalismos en los que la gente siempre se encorceta. Un libro que aborda con nitidez la pesadumbre del ser humano, su lado infernal, y aún así no pierde la ilusión de la vida, para ello recurre a la ironía. Un poemario que nos habla de Wisconsin pero que podría ser cualquier lugar del planeta.
Les presento una breve muestra de los poemas de este libro, transcribo algunos poemas:
PALABRAS
Todo lo que me dices
no son más que palabras. Sin embargo
hay palabras hermosas que duelen como el hielo,
como los labios
en su muerte de cada madrugada,
que rozan la penuria
de nuestras inexactas latitudes.
Hay palabras desnudas,
palabras que no sirven para nada,
y sin embargo arrastran nuestros cuerpos
por el lecho de barro de a aurora
en busca de unos ojos asesinos
que maten para siempre nuestro miedo.
Hay palabras gastadas
que alimentan la fe del solitario
y seducen al loco, al que comprende
y sonríe seguro de sí mismo
frente al televisor del manicomio.
Hay palabras que el viento se las lleva
y palabras de mármol
que vigilan el sueño de los justos,
donde pudre el verbo
al ritmo vil de los invertebrados.
Hay palabras que llegan a destiempo,
como trenes llamados al letargo,
con sus luces cansinas persiguiendo otros túneles.
Hay palabras que llegan a las manos
y manos que se posan, silenciosas,
como falsos testigos en la noche,
en los nombres de todos los culpables.

LOS BOSQUES DE WISCONSIN
Allá dejé los bosques,
los árboles caídos
y la madera triste de los días;
el canto de los grillos
en la lenta figura de la noche estrellada,
las siluetas perplejas de los míos;
el encendido rubio entre tus hombros
y el verano de moscas incansables
en el que, muy despacio,
fuimos reconstruyendo nuestros nombres.
Recuerdo vagamente los bosques de Wisconsin,
aquel ardiente sol de media tarde
y tu lengua abrasando mi silencio.
Ahora lucho con todas estas calles vacías
e intuyo una frontera de gemidos
perdidos para siempre
en la colcha raída de los tiempos.

No volveré a Wisconsin...
pero no dejes nunca de esperarme.

VIOLINISTA EN BROADWAY
Desnuda se rozaba
con la piel de su viejo stradivarius.
Su rostro de placer lo dijo todo.
Yo quise conformarme con mirarla.

PSICHO-KILLER NUMBER ONE
Deposito
mi breve libertad en tu silueta,
mis fraudes en tus manos.
Me encomiendo a los broches de tu piel,
a tu tacto surgido de la noche.
Soberbio, me supero en la acrobacia,
y en la dicotomía,
en el ser o no ser de este momento,
resuena una campana,
resbala mi cuchillo por tu carne,
llueve sobre Manhattan
y me venzo a mi mismo en el pecado
de haberte poseído.

Saberte destruída me libera
en tanto tus despojos fructifican,
dispersos,
sobre la alfombra gris de las aceras.

LA IRRECIPROCIDAD DE LOS ESPEJOS

En ellos, cada gesto deviene en su contrario.
Yo miro cada día con amor infinito
ese rostro que aloja el odio en su mirada.

ADIOS
Decirte adiós ha sido
como sacar billete de vuelta
hacia mí mismo.

DIMENSION HISTÓRICA
La dimensión histórica
de esta mañana sucia de coches y de casas
simplemente no existe.
He salido a la calle pensando en escribirla.
Su furiosa rutina de casas y de coches
me ha borrado del mapa
y ha hecho de mí un sujeto
ahistórico y desdimensionado.

PASSADES MÀGIQUES

2009-08-23T11:51:00.000-07:00

PASSADES MÀGIQUES
　
Con con el correr del tiempo he llevado máscaras. La primera fue la de un cura mestizo al que mataron los indios en América, pero antes fui Indio, un curandero para mis ancestros. Invocaba a mis Dioses por las enfermedades de los hombres y los enojos de la tierra. Después tripulé, junto a muchos, el gran mounstruo de madera que caminaba sobre el mar y allí acabó nuestra historia, dejaron nuestros cuerpos como regalos para los peces. Los otros regalos iban para otros, a un lugar en donde se pone el Sol, de donde vinieron estos Dioses Infernales.
Nuevamente supieron de mí, la Iglesia me persiguió en mi tierra al saber que hablaba con los muertos y dominaba los elementos, huí y me salvé de sus manos.
He pululado por México, por el Perú y allí ví al gran general, al gran guerrero indio partirse en cuatro y después nadie vió cómo nos apagábamos en la hoguera.
En plena conquista no pude liberarme del nombre que me pusieron, era un hijo más de los cien, de un tal Rodriguez, casta española. Se acabó la lucha pero continúa en la sangre.

Piso estas tierras lejanas, para la mirada de mi gente. Recorro sus lugares y en las callecitas de la antigua ciudad he descubierto que hay ecos de gritos americanos.
Visito Monserrat e invoco a la luna jo soc el teu fill qui arriba aquests llocs per a trobar la seva ànima; aqui estic mare meva, caminant novament, pero hoy no tengo más recuerdos ni el poder de antes. Sólo sé que ya no hay más tormentos, ni cadenas, ni temor y es por eso que vengo a llevarme lo que me pertenece: un futuro mejor. Mi única arma, de conquistador, es poder usar mis manos para hacer pases mágicos como en el pasado.

Eduardo A. Romano

CARTA

2009-08-18T10:18:00.000-07:00

CARTA

Hoy es un día triste

trato de escribir

todo el calor.

Sé que a lo mejor no pueda

verles sonreír

tampoco ver

cómo le pegan a la pelota

en una tarde llena de sol,

con el resultado en Contra

y que esta noche

tienen miedo de estar solos

porque hay muchos Duendes.

EL CARNAVAL DE LOS HOMBRES GRISES

2009-08-14T03:48:00.000-07:00

Este es el Título del libro del poeta Pedro Luis Cano, nació en Jaén pero reside en Santa Coloma de Gramanet, Barcelona. Pedro ha ejercido diversos oficios destacando en los últimos años como productor musical y letrista.
Ha publicado Viaje al estanque de los peces dorados en la coleccion l'Esguard de La garúa en 2003, La sombra prestada en la colección Harmatán de Paralelo Sur y El carnaval de los hombres grises, de paralelo sur Ediciones.
P.L.Cano Es un poeta que invita desde el primer momento a la sublimación del poema y la amistad y es justamente esta palabra la que utilizan sus ojos y sus manos; y como dice Jordi Valls "los amigos son imprescindibles en la poesía de P.L.Cano"; sus poemas van siempre en la búsqueda de alguna luz pasada la oscuridad de la noche, de algún verso que le traiga a Jaén a sus pies y por supuesto también "harto" de pertenecer al carnaval de los hombres grises y al igual que el poeta salteño M.J.Castilla , parecería que el Cano dijera "Me dejo estar sobre la tierra porque soy el gozante."

Les entrego algunos poemas que llevan el sello de su poesía.

ALBA

a todos los que ven amanecer

Alba.

El poema decía:

las llagas del alba saquean la noche.

La seducción está en cruzar las arenas movedizas.

NÁPOLES

El Vómero.

San Marino.

La tumba de Virgilio.

Un vaso de grappa moliendo el tiempo.

El cielo en primavera,

un cielo infinito y el sol iluminando el Vesubio.

Compró un óbolo brillante a un bambino.

EL GRAN CARNAVAL

Harto ya de formar parte

del carnaval de los hombres grises

he decidido llenar mi boca de tierra.

No tengo pertenenecias: anduve el tiempo y presté

mi voz.

Perdedor perpetuo. Parido en cuclillas un día

cualquiera.

Elegí saltar sin mirar el abismo asido a la nada.

Amigo de muertos y vivos

me enemisté con los números

pues mi ropa siempre estuvo gastada.

Intenté atesorar palabras más nunca lo conseguí

aunque cincelé alguna.

A nadie dije que esperara ya que jamás me encontré.

Me interesó lo inútil

y así siempre cuesta arriba

dejé la canción de mis albarcas.

Una vez oí respirar un árbol

antes de unirse al fuego.

Un lugar en la oscuridad

2009-08-02T03:30:00.000-07:00

YIRA

Corría y a su vez cantaba "yira, yira..." y así, de un solo golpe, se perdió entre las sombras, en un pasaje angosto; éste lo dejó a salvo de las luces.
Hoy era una noche especial, el hombre gesticulaba y parecía algo nervioso. La oscuridad lo vió relojear un poco las calles y continuar su marcha. Después se afirmó en la pared e inhaló la fuerza necesaria para acometer sus pasos. Sin más, tomó el camino a la calle principal, ya no había vendedores de revistas ni estatuas que esperan una moneda, tampoco pájaros pidiendo su libertad, ni locos corriendo desnudos en dirección al mar; todo eso ya había pasado. Las luces diarias hacían un buen rato que no estaban y sólo las sombras recorrian las calles, unas van en busca de lo perdido y otras se confunden con el ollín de las cocinas de los restaurantes, la humedad de las casas antiguas y el olor nauseabundo de las cloacas.
Él continuó su marcha primero a paso firme y nuevamente corriendo, y mientras va tarareando yira, yira llega a la luz de una lámpara y allí fue en donde detuvo su carrera e hizo como que no pasaba nada y caminó tranquilamente. Alcanzó la esquina y encontró a la fuente canaletes, bebió grandes sorbos de agua para pasar un poco el susto y la ebullición que llevaba adentro.
La fuente le lavó su vaquero y camisa de color azul marino, tenían algunas manchas rojas pero a la luz de la noche no se notaba nada. El se sentía demasiado apasionado con ese color rubio de cabellos de los que se acababa de apoderar y gritarle soy Dios y soy el demonio adentro Sus pasos van tranquilos y piensa que ya había hecho lo que más le venía en gana y además tenía un gran placer; había abandonado a la causa de que sus delicados oídos hayan quedado con un grito sordo. Eso no le había permitido por un momento seguir escuchando la canción que siempre tenía en su cabeza.
Acelera su paso por la gran Vía y siente más nítidos sus versos "aunque te quiebre la vida/ aunque te muerda un dolor/ no esperes nunca una ayuda/ ni una mano ni un favor/ Yira, Yira.." El aire de la noche le devuelve la sonrisa. No volvió la vista atrás.

A lo lejos, mientras camina y canta su eterna canción, se sentía el ruido loco de las sirenas y el murmullo de los pescaditos y la gente del mar.

RELATO DE UN VIAJE

2009-07-26T03:54:00.001-07:00

PORTE CLIGNANCOURT
a París

Lo haré, esbozó. El hombre se dispone a tomar el último tren, el que lo llevará nuevamente a la puerta de su casa. Mientras baja observa subir a esos entes dormidos, locos traídos del ritual diario. Suena una música que no alcanza a reconocer, algo melódico que se le mete en la piel, tararea su ritmo con la cabeza. No mira a la gente irse, le asustan sus ojos y sus pensamientos porque él sabe lo que piensan.
Alcanzó el último escalón que lo deja a los pies del túnel, las vías están exhaustas del trajín y a pesar de ello adormecen entre sus brazos a restos de papel, yogures y algunas ratas.

Continúa tocando en el subsuelo Johny o Charlie Parker o como se llame, lo importante es que la música sigue endulzando los poros y él la persigue hasta el final del andén donde se ve una luz solitaria, antes de que aparezca ese último metro que lo llevará a su antigua morada. Espera completamente solo, aislado del ruido exterior de voces. Continuamente se pierde en lo profundo para intentar ver algo pero nada; solamente la música de Johny lo acompaña. El suave compás de blues adormece los demonios y sigue a la espera, ahora de pie junto a la barranca al frente de la via. También se olvida de que alguna vez salió del Barrio Maravilla, de que jugó con los chicos a la pelota, de lo verde de aquel tiempo; ahora susurra ya nada importa, la tempestad la tengo adentro. De pronto siente al ruido arrastrarse desde el fondo del túnel, la máquina hace su último viaje y da su pitido final para despedirse del día de trabajo. El hombre da un salto, y se acomoda transfigurado en el último asiento del fondo del vehículo. Y así, recorre desde el Sur todas las estaciones; mira la 9 julio pensando en tomar para Diagonal Norte más adelante pero no, decide su camino a la Monumental porque quiere sentir una vez más el fragor de los toros muriéndose por meterle los cuernos a esos trajes de luces. El los había visto morir y salir victoriosos, indultados. Por esos días se ganaba el tiempo con unos acordes que le permitían imaginar la noche de gala de algún concierto, soñaba con carteles inmensos con su foto y nombre y también entrevistas y tantas cosas. Mientras, sólo gesticula unas palabras para adentro esto es parte del camino.

Siente el frío del verano; ya ni la cerveza, ni el whisky, ni el volar hacen efecto. No mantuvo en posición el instrumento, las entumecidas manos se olvidaron de cargarlo y lo dejaron atrás a la intemperie. El aire le carcome por dentro y la música de Johny continúa. Ya está llegando a la siguiente estación en Saint Michel, y allí a oscuras el vehículo se detiene, como sosegado por el hollín y la historia. Siente el miedo, la aniquilación, es un gusano ciego que busca la salida. La máquina, entonces, pasa lentamente por sus respiraderos bohemios y observan juntos a otros que no toman el tren pero que están en la vía, abandonados, durmiendo quizás su último sueño; él sigue desmenuzando, persiguiendo el pasado para poder vivir el ahora para siempre. El viaje inevitable lo lleva a la porte clignancourt, allí volverá a transitar los hoteles argelinos, a oler el curry mezclado con la lluvia de marzo y saciará la sed con la cerveza. Después, sacará nuevamente su guitarra y cantará coplas en tono francés. En este lado se apagan las luces para él.

Videoconferencia de la presentacion del libro Qosqo

2009-07-22T23:14:00.000-07:00

En este enlace adjunto podrán escuchar algunos poemas. http://www.youtube.com/watch?v=eSuZqJmqd7o
muchas gracias.

Eduardo

POEMAS DEL LIBRO QOSQO

2009-07-22T12:26:00.000-07:00

PUPIL-LA
　
　
Nada se escapa,
veo
el batallar de tus pupilas
sin fondo.
　
Tomarás todo lo que quieras:
absorto quedo en el campo de batalla.
　
　
　　
RITUAL
　
　
　
Hice por última vez el ritual
para poder embarcarme
y ofrecerme a los dioses.
　
Sé que me llevan
a otras tierras
para labrarla
para ser su abono.
　
　
　
　
EL VIATGE
　
El viaje me lleva.
Atrás,
la serpiente
la copla
y el lamento de los amigos.
Las noches aprisionan
y en la sima
no hay peces
ni tierra firme.
Antes de llegar
me libero;
el peso del hierro ya no duele
el sable conquistador ya no lastima.
　

RESPIRACIÓ
　　
El oro se mueve de un lugar a otro
busca respirar,
el ahogo
le entra por los ojos.
En el fondo
de la barcaza
nadie lo escucha
ni lo ve desangrarse.

　
CARNESTOLTES
　
　
El carnaval ya se ido;
navego sobre estas aguas tronadoras
con el miedo a cuestas
y pienso si en algún instante
tocaremos lo profundo
para unirnos a la tierra.
　
　

EL BRUIXOT
　
Yo soy el brujo
el hechicero
el chamán:
　
El que ve
por el Ojo de Dios.

REIAL
　
　
Otra vez
estoy aquí
　
zurqué el Real Mar
　
para llegar a esta orilla.

　
Hoy no me postré.
Ni traigo dulces.

　
MOVIMENT MECÀNIC
　
　
Traigo
el suave perfume
del viento blanco
su columna al aire,

también canciones
danzas de mis abuelos
los chamanes
del Orinoco.

La cruz
el hierro
el movimiento mecánico
de los hombres
no nos sirvieron de nada.

Poemas extraídos del Libro QOSQO, suri porfiado, Bs.As., 2009.
　
　

　
　
　
　
　

QOSQO (Poemas), editorial el suri porfiado, Bs.As.

2009-07-22T00:42:00.000-07:00

Este libro titulado QOSQO fue impreso por la editorial El suri Porfiado. Lo presentaron el 1 de Julio de este año en el Centro Cultural de Cooperación, Sala Solidaridad, Ciudad Autónoma de Buenos Aires.
Tiene un Prólogo de Bob Gurney, escritor inglés y un comentario del libro del escritor catalán, José Antonio Arcediano. Los cuales transcribo a continuación.

PRÓLOGO
　
Qosqo describe un recorrido, un doloroso viaje. El punto de partida es el Nuevo Mundo, en el Cuzco. El título del libro subraya la raíz Inca del poeta. Nos enteramos al comienzo del libro que el poeta siente que está perdiendo su identidad. Su amor, y se sospecha, su vida se han convertido en rituales.
Se pone en marcha con la idea de la fertilidad en tierra extranjera. Esta es de habla catalana. En el viaje percibe que se está desvinculando del colonialismo, de los efectos que éste ha tenido sobre él. Irónicamente dice que el oro que lleva en un diente puede haber sido sacado de sus ancestros.
Huye al Nuevo Mundo, el cual es, en efecto, el Viejo Mundo. Aquí, también, tiene problemas. Llega en el momento en que acaba de terminar el Carnaval. Se traslada de un lugar en donde el terreno está impregnado por la cultura Inca, el norte de la Argentina, a un poblado imbuido, en la superficie, por el folklore catalán. En cierto modo le es familiar.
Se siente un hombre libre cuando llega. No dobla las rodillas y tampoco se presenta acompañado de regalos. Encuentra a un chamán que ve a través del ojo de Dios. No obstante, este nuevo mundo (para él) es inhóspito. Todo tiene algo de monótono, hay una igualdad que lo excluye. Comienza a encontrarse a sí mismo y establece su identidad en oposición a esta nueva realidad externa; no está tan seguro de que la gente de este nuevo mundo sepan quienes son:
¿Vosotros sabéis
Quiénes sois? 　
El Inca en él se impone en cómo ver las cosas. Este descubrimiento o redescubrimiento, de quién es realmente, se dilucida por lo que experimenta al mirar los aros de oro en las tiendas. En ese viaje se descubre. Oye los gemidos de sus antepasados cuyo sufrimiento construyó España. La imagen de una cruz en un cráneo en un museo le recuerda cómo su cultura subyacente se caracterizó por la colonización. El poeta está a una distancia de todo esto: no tiene callos en las manos pero sigue oyendo los gritos de las víctimas dentro de su cabeza. Su definición de sí implica sentirse conectado a los chamanes de la cuenca del Orinoco. La idea de mago o vidente, desarrollado por Rimbaud, se hace referencia cuando dice que él es un descendiente de los chamanes pero luego se traslada a la noción de la libertad de los hombres (el noble salvaje Rousseau) conceptos que contrastan con el hierro y el movimiento mecánico del mundo industrializado.
Su reacción a la figura de Colón de pie cerca del mar en Barcelona, señalando con el dedo, es que tiene la sensación de que Colón todavía sigue siendo prejudicial para America Latina, que sigue causando dolor en sus entrañas (la opinión de Galeano). Es como si, para él, el espíritu de Colón, precursor del colonialismo, todavía está vivo. Siente que el lugar es una amenaza y que él, el poeta, ha olvidado su pasado, y que lo que tiene entre sus dedos no es nada. El Viejo Mundo, su nuevo, nada le ha dado. Incluso el acto de escribir se asocia con el dolor.
La imágen sorprendentemente surrealista de un gigante con alas que come, como un caníbal, los huesos del poeta, bebe su sangre y vomita su futuro, relacionado con los gigantes de Montserrat, describe sus sentimientos religiosos a nivel de su ser “castillanizado”, así como sus sentimientos políticos como ser colonizado.
Este es un poderoso libro en el que el poeta aborda el tema esencial de la identidad. Trata de un viaje físico, desde una tierra, una vez influenciada por los Incas, a una ciudad situada en la antigua (y quizás todavía activa) potencia colonial. El poeta dibuja la trayectoria entre los departamentos de Cuzco a Barcelona.
Es también un viaje ontológico. Se traslada de una situación asfixiante, en un sentido, y en este proceso llega al conocimiento de su núcleo vital Inca o antigua sabiduría espiritual. La soledad de la persona en su sufrimiento y una cierta aceptación de cómo son las cosas resumen la posición final de su libro. 　
Uno siente que el ejemplo de César Vallejo, con su profundo cuestionamiento religioso, no está nunca muy lejos de la mente del poeta. Se puede vislumbrar al poeta peruano sentado en ese banco del patio familiar en Santiago de Chuco, tranquilamente, tal vez irónicamente, por lo menos estoicamente observando a Romano. Después de todo, él, Vallejo, había hecho el mismo viaje.
El estilo del libro es minimalista y efectivo. Sustantivos y verbos llevan el marcado sentido del poeta. Los adjetivos se utilizan sólo con moderación. El poeta comunica su mensaje con fuerza y con una claridad refrescante.
Como se ha señalado anteriormente, el poeta se ve caer en una profunda Sabiduría Inca, que él considera existir, en un momento, como una base, dentro de él. El libro termina con el afloramiento de esa sabiduría:
De las cosas de esta vida
una tan sola es verdad
la pena de cada uno
que no saben los demás.
El poemario finaliza así con una nota de calma. El poeta encuentra enterrado el consuelo de la sabiduría del norte de la Argentina. Esa sabiduría sale de su interior, y se expresa en lo tradicional, la copla popular, y en la lengua del colonizador. Ahora no hay sugerencia de sentirse asfixiado por lo impuesto, por la cultura de la superficie.
　
Robert Gurney
Londres, Enero de 2009 (Prólogo y traducción)

MIRANDO AL SUR
"En medio de su cuerpo
crecen olas lamiéndolo y quebrándolo."
Héctor Viel Temperley
　
Enrique Molina escribió que la poesía
–cuesta aprenderlo- relata sucesos igual que la
novela o la historia. Pero lo hace desde la raíz, en
el foco de una experiencia esencial que rescata de
cada cosa su incandescente totalidad.1 Esa
totalidad, en la poesía de Eduardo Atilio Romano,
abarca un acá y un allá, a la manera, tal vez, del
Cortázar de Rayuela, y abarca también el espacio
que comprende la distancia entre ambos extremos,
un espacio que es inmensidad, que es peligro, que
es la brutal soledad de quien se halla inmerso en la
travesía. Así, origen, tránsito, destino se funden
conformando un todo que es biografía, pero que es
también imaginería, iconografía, motivo visual para
adentrarse en otro océano tan complejo como el
que divide dos continentes: océano poético, travesía
lírica de un escritor de versos que puede ser, en
cierto modo, nómada y solitario como Viel
Temperley, pero que no emplea el agua, tal el caso
de éste, como elemento de canalización hacia Dios
(ni aún tratándose de un dios a través del cual

buscarse), sino que la convierte en medio para
buscarse y hallarse a sí mismo, sin la mediación de
la trascendencia. El planteamiento de Romano es,
por tanto, humanista, de un humanismo crudo y
despojado, que remite, de nuevo, a la enorme
soledad (esta vez metafísica) de la travesía.
En su último libro de poemas hasta la fecha,
Estrecho mar, nuestro poeta utilizaba la metáfora
del océano como vasta línea divisoria y, al mismo
tiempo, como nexo de unión, como enlace entre
una orilla y otra, y como punto de apoyo clave en la
dialéctica pobreza / riqueza, pasado / futuro,
negación / afirmación, oscuridad / claridad,
valiéndose de una escritura que presenta en dosis
equilibradas la expresión de la palabra y la
expresión del silencio, elemento éste
imprescindible en el poema, pues oxigena la
concentrada lírica de la que hace gala nuestro autor.
Pero Qosqo, que mantiene y perfecciona el canon
estético de su antecesor, da una vuelta de tuerca
más respecto a aquél, pues nos muestra al “yo”
poético rememorando la aridez de la travesía, pero
nos lo presenta también tomando posesión de la
tierra prometida, esa Europa ansiada por todos los
que se lanzan al estrecho mar y que se muestra
indiferente, esquiva e incluso hostil con la mayoría
de ellos. El personaje poético de Qosqo realiza una
maniobra de aprehensión del lugar de destino, y
entre el extrañamiento y la perplejidad del recién
llegado, empieza a dar muestras de esa toma de
posesión, de esa integración que deviene condición
indispensable para quien ha emprendido la aventura
de atravesar las aguas en busca de oportunidades.
No resulta extraño, por tanto, que Eduardo Atilio
Romano formule los títulos de los poemas que
conforman Qosco en catalán, como muestra de esa
aprehensión del lugar de destino a la que antes
hacía referencia, como evidencia de la seguridad y
familiaridad con las que el poeta se va
desenvolviendo en la Barcelona de nuestros días y,
si se me permite, como síntoma claro de su
apreciación del enorme potencial poético de la
lengua catalana, que el autor incorpora desde ya a
su universo lírico como una influencia latente que,
sin duda, obrará su progresión en un futuro no muy
lejano.
Pero esa toma de posesión no implica ni
renuncia al origen, ni abandono de su identidad, ni
desmemoria. Contrariamente, allí donde la
sensación del origen y de la travesía empieza, de
algún modo, a diluirse, alcanza la memoria, como
hecho intelectivo, para reemplazarla. La memoria
es, empero, infinitamente más poderosa:
redimensiona la amplitud de la sensación y le
otorga un poder simbólico de una potencia
abrumadora, porque nace del interior del “yo”,
convirtiendo lo meramente sensitivo en verdadera
emoción. De ese modo también la geografía del
destino incita al juego de las analogías, y Qosqo
(voz quechua que podría traducirse como el
ombligo del mundo, pero también centro vital de la
energía corporal donde residen los sentimientos, y
de ahí el humanismo al que hacía alusión más
arriba, pues el centro del mundo radica en el
interior del individuo) deviene Torna Qosqo entre
las piedra mágicas de Montserrat, donde el “yo”
poético continúa labrando su identidad, ese todo
que acoge en su seno al yo del origen, al del
tránsito y al del destino, un destino que sigue
siendo tránsito, porque ni la sabiduría de los versos
ni la inteligencia de su hacedor pueden prever a
ciencia cierta lo que deparará el futuro, y porque
ningún ser humano –menos aún el nómada, el
exiliado- puede vencer definitivamente su
desamparo y su angustia existencial ante un mundo
que le niega tanto como le afirma.
De regreso a las palabras de Enrique Molina
con las que iniciaba esta breve introducción, y a la
experiencia esencial que rescata de cada cosa su
incandescente totalidad, observamos que en los
versos de E. A. Romano esa totalidad se bate
dialécticamente con la escisión que anida en el
interior del “yo” poético. Toda dialéctica, para ser
fructífera, necesita resolverse en algo nuevo,
distinto y ontológicamente superior a los términos
que lo ocasionaron. En este caso, la dialéctica da
como fruto un sujeto más rico en su bagaje, más
completo en su comprensión, más sensible al
conocimiento del “otro”, precisamente por haber
alcanzado un mayor conocimiento de sí mismo.
Antes de poner el broche final a Qosqo
recurriendo a los versos de una copla de las que
acostumbran a cantarse en tierras de Salta
previamente a la apertura del Carnaval, durante el
Jueves de Compadres, el personaje de Romano
reafirma su posición, mira al sur, mira a los otros y
se ve a sí mismo. Se ha hecho ya parte integrante
del paisaje. Se sienta y escancia el vino agridulce
del recuerdo, en un ritual que le hace más humano,
más catalán, más salteño y más poeta.

1 Sobre Carta de marear, de Héctor Viel Temperley. Citado
por Julio César Galán en Aprender a nadar: la poesía
samurai de Héctor Viel Temperley. Cuadernos
hispanoamericanos, 695, p. 95 – 100, mayo de 2008.

José A. Arcediano barcelona, marzo de 2009
　

2009-07-21T14:18:00.001-07:00

CARTA

Hoy es un día triste

trato de escribir

todo el calor.

Sé que a lo mejor no pueda

verles sonreir

tampoco ver

cómo le pegan a la pelota

con el resultado en Contra.

Y que esta noche

tienen miedo de estar solos

por que hay muchos muchos DUENDES.

2009-07-20T13:34:00.000-07:00

Este libro fue publicado en Nerja, Málaga, en Enero del 2006.
Editado por la Asociación Cultural, La aventura de Escribir. La Ilustración de portada e interiores realizada por el escritor Santos Vergara. Diseño interior por el autor del libro.
Prólogo del poemario a cargo del poeta Carlos Juarez Aldazábal(Buenos Aires) y un comentario del poeta Ricardo Sanz de la ciudad de Nerja.
Este libro fue presentado en Salta, en febrero del 2006 y la presentación la hicieron el poeta Carlos Juárez Aldazábal y la Lic. Susana Rodriguez de la Universidad Nacional de Salta.

Algunos poemas

RELATO

Al otro lado de la orilla
la serpiente emplumada
reza al Dios Cristiano:
Cuídalo
te lo encomiendo
ahora está en tus dominios.
Sé que cruzan tus fronteras
manos negras
muchas manos
y sé de muchos ojos blancos
cruzando
flotando en las playas.
Soy culpable
de que piensen diferente?
de que quieran partir a la madre?
de que busquen el ruido de otras tierras?
Te lo ruego
enséñale a volar
a comunicarse con el otro mundo
a sortear tempestades
a jugar con el carretel del olvido.
Muéstrale que su rodillas
se comerán las carnes en las caídas,
y míralo
su frente limpia como las cartas.
Padre, recuérdale, cuando esté dormido
que la torta de la abuela
lo espera
totalmente ducle
totalmente ángel,
que las calles del barrio maravilla
sienten sus pasos todavía
y que en el fondo de la casa
lo espera el árbol de frutas mágicas.

MARINEROS

Cargamos esperanzas
demasiadas esperanzas
y comenzamos el viaje;
a mitad de la noche
ahogamos los sueños
cien marineros.

LA PLAYA

Mi niño
no llores
ya pronto llegará el pan
la leche
la madre con su dulce en las manos.
Duerme
mañana
el mar nos dejará desnudos
en la playa.

LA TIERRA PROMETIDA

La barca
todavía
busca su norte
la tierra prometida;
mientras tanto los hombres
encuentran
lo hondo
lo profundo.

ESTRECHO MAR

Se la ve en el horizonte
mecerse de un lugar a otro,
las olas de repente
la agitan;
al otro día
sólo se ve cruzar
el estrecho mar
algunas botellas
de agua dulce.

EL MIEDO

No mires el agua
hijo,
pronto
cuando pasen las estrellas
te abrazaré alegre
se acabará el mar
y el miedo,
solo mi beso
te inundará
la cara.

LA ULTIMA CANCIÓN

Mientras navego
en mi barca de papel
digo
Madre espérame
con tu abrazo de arena
en las playas de Tarifa,
no te olvides de llevar
la última canción de cuna
y el olor a tierra en tus ojos
lo quiero
aunque me encuentres solo
golpeando
rameando mis pies
sobre la arena.

EL AHOGO

La madre toca su sol naciente
y dice:
No temas hijo
que el agua
y la sal
son partes de la vida;
y así
cruzaremos el estrecho.

II

Madre muéstrame la luz
el olor a tierra
Nueva;
no ahogues
mi salida.

III

Comprende hijo
que para ver el sol
es necesario
volar por encima del gigante
y dejar la última
gota de sal
en los pulmones.

Poemas extraídos del libro Estrecho Mar, año 2006.

2009-07-19T14:40:00.000-07:00

Esta es una plaqueta de poemas, fue publicada en el 2002 edita-

da por colecciones veredas. La ilustración de tapa estuvo a

cargo de Silvia Katz, diagramación y cuidado de Gustavo Rubens Agüero.

Colecciones veredas fue declarada de Interés Cultural por la Secretaría de Cultura de Salta, Resolución Nº 141/02 y de Interés Cultural por la Municipalidad de Salta.

La presentó Gustavo Rubens Agüero en la Sede del Imaginero en la ciudad de Salta.

Algunos poemas:

PIQUETE

Hoy el camino está cortado

y una larga caravana grita la escasez

de la mesa y el abrigo;

el niño al frente

sangra sus horas perdidas

el abrazo que no será

en el día del Padre.

El diablo

está entre nosotros.

A CARA O CRUZ

La moneda baila en el aire

y en su jugueteo

van mis ruegos

para que de una vez por todas

me sonría.

En esta parte del mundo

difícil es llegar a completar

el almanaque

los días acusan su pan diario.

EL ADIÓS

a la memoria de Silvia Picat

La orquesta está reunida

para la función

de todos los días

nadie sabe

que ella escucha,

que por su boca salen palabras

que nadie ve;

es su último baile

al filo de las horas

CASCARÓN

El hijo ya casi está en su punto,

mientras tanto me pregunta

de qué colores son los caminos

si el lago parece un mar

si hace frío

aquí afuera,

de a ratos intenta darme unas patadas

pero sólo golpea su lugar.

Le digo entonces que no me juzgue

que no espere mi regreso

y comience a dar sus primeros aires.

Que la vida lo espera,

que hay bellos colores

y que hace mucho frío.

MOCHILA

Los objetos personales

no son muchos:

una pluma

las manos

los ojos de mi madre

la risa de los ángeles,

el barrio dispersándose en mis uñas,

una bicicleta mágica,

algunos amigos

y algún que otro dolor.

Poemas publicados en La tristeza en mis Bolsillos,año 2002.

2009-07-19T08:34:00.000-07:00

Hola mis estimados amigos, aquí les presento al segundo libro que publiqué en Salta, en el año

2001 y editado por tunparenda.

La tapa la realizó una plástica mendocina, Liliana Díaz, el diseño interior lo hizo Victoria Torres.

Tiene en la contratapa unas palabras del maestro y poeta Carlos Hugo Aparicio. Este libro obtuvo una mención en el concurso de cuentos organizado por la secretaría de cultura de la provincia de Salta año 2000.

Este libro fue presentado en Salta por los escritores Carlos Hugo Aparicio y el amigo Francisco Zamora, vaya un abrazo a su memoria.

Les transcribo dos cuentos:

EL REGALO

a mi tata

De chico me encantaron las sorpresas, pero era difícil tener una. Así que me iba con algunos amigos a ondear un poco o a caminar las tardes.

Tratábamos de atrapar los días, los poníamos en jaulas.

Atrapé los días yendo al agua limpita; Cocó! Vení tirate en esta parte que está mas hondo. También las pescas de soles que hacíamos cuando íbamos al río. Las tardes de fútbol todavía las tengo, de hecho hace dos días jugué y empatamos un partido que lo teníamos ganado. Pero a mi alrededor hay fantasmas que me siguen por donde voy y me machacan de rato en rato.

Pienso en mi barrio; llega mi viejo en su bicicleta (atrás trae el fuego dormido y adelante, en su frente, tiene un aserrín amargo que le pica y se le mente en los ojos) Papí que me has traído. Nada papá. Falta un poco para el cobro.

A fin de mes paga las cuentas y tiene que hipotecar sus días por el que viene. Después llega borracho, putea, nos pega y se va para el baile; es Carnaval.

Con el tiempo no le pregunto nada, lo miro nomás. No veo la hora de ser grande. Sueño siempre con viajar, estar aquí y allá y en todas partes; No te preocupés viejita si no me voy para siempre, sólo voy al río, a la plaza, a casa de Daniel, a Bolivia. Bueno, no volvás tarde.

Se vienen las fiestas, y esperamos tener la mesa servida y el brindar por un año mejor.

Salgo un ratito a la calle para ver si viene mi tata, de lejos me gusta verlo. No era igual su forma. En sus hombros traía mis respuestas, supe que era para mí porque me sonreía.

Se acercó y la bajó; Cuidála, es tuya. Era azul, tenía las ruedas más brillantes que haya visto (sus rayos encandilaban, parecía un pequeño sol en la vereda de mi casa) En la rueda de atrás llevaba alas para que no me caiga. El manubrio, en la parte del mango, tenía serpentinas amarillas.

Me subí, calcé sus zapatos y eché a andar la estrella de la vida.

CORDURA

a Carlos Hugo Aparicio

Trabajo como casi todos. Creo que es la primera vez en la vida que me siento un desempleado aunque ya hace diez años me echaron a la calle.

Antes no lo sentía, con cualquier cosa me daba vuelta; plomería, albañilería o cualquier otro oficio. Mis manos jóvenes levantaban todos los días sus ojos y le peleaban a la calle. En más de una oportunidad tuve que ir a la Finca a cosechar bananas y tener por lo menos la fruta del mediodía.

Juro que mis hijos han tenido para comer. Siempre un jarro de mate había. Vengo del jarro de mate. El barrio me acunó la infancia y me pintó sonrisas.

Las tardes yendo al río, ir por el monte ondeando bumbunas, jugando a la pelota y haciendo otras tantas cosas. Todo eso me hacía feliz.

Nunca imaginé lo que mi padre debía hacer para llevar el plato a la casa, por supuesto que la mayoría de las veces bebía a la luna en los días de pago. Por eso la escasez en la casa duraba unos veinte días.

Desde esa época comencé a vender diarios, me daba vergüenza gritar diariooo tribunooo pero al cabo de unas cuantas veces se hizo piel en mi lengua. Mamá decía que no vaya; pero sabía que necesitábamos, así que no le hacía caso. Siempre regresaba a las once de la mañana, después de haber vendido mis primeros diez diarios. El verdulero me encontraba en la esquina, así que llegaba a la casa con un poco de frutas y verduras. A veces vendía unos cuantos diarios más y me alcanzaba para el medio de puchero; para la sopa y el guiso. !Cómo me gustan la sopa y el guiso!.

Ahora esta ciática no me deja doblar la espalda.

Soy un desempleado, desumbilicado del estado, fruto de la economía y de los lobos. Veintiocho años sirviendo (porque esa es la palabra justa) y sólo recibo unas cuentas de vidrio y diez mil sermones de cómo encarar la vida y poder hacer buenos negocios.

Que mierda saben lo que voy a hacer con lo mío. En realidad ya lo hice. Fui a divertirme al Bolichón, armé una gran pelea y menos mal que saqué el arma y le volé los sesos, era un hijo de puta que me miraba fiero.

Con cuarenta y tantos de años estoy desnudo frente al espejo con el revolver volando en mis manos.

Cuentos extraídos de Agua de Coco, ediciones tunparenda, Salta,2001

2009-07-19T04:02:00.000-07:00

El libro del que les hablo aquí lo presento, tiene un dibujo de tapa

del plástico salteño Santiago Rodriguez y también dibujos interiores de este mismo amigo.

Originales y Diagramación de José Sergio Vega y la Supervisión a cargo del poeta Raúl Eduardo Rojas.

El Prólogo del libro estuvo a cargo del Poeta Jesús Ramón Vera.

Algunos poemas:

PACTO

a Jesús Ferreyra

Amigo una noche más

robo

en los desvarios

de tu vida.

En tu vaso de vidrio

vacio

transparente y empedrado

derramo un hombre.

MEMORIA

a los miles de desaparecidos

No han borrado los nombres

ni el andar descalzo

desnudando el alma.

Por las aceras y refugios

sin vueltas

ESTOY INSCRIPTO.

Tejer de a poco la lápida

con la aguja terminal del genocidio

o a expensas de las palas

aún con los pulsos

entre sus tierras.

Sostener muros con las manos de espaldas

a los dedos de la muerte.

Deambular sin horas

buscando el escape

y arañar eternamente los vestigios

de las sangres laceradas por la locura.

Los NOMBRES posesionaron al tiempo

NO HAY OLVIDO.

PROCESION

a Carlos Hugo Aparicio

Que difícil

llevar un lápiz,

hacerlo morir

y reir.

Sostener el peso.

POEMAS PUBLICADOS EN SALTA EN DICIEMBRE DE 1997, presentaron el libro Carlos Jesús Maita y Jesús Ramón Vera.

2009-07-19T03:39:00.000-07:00

Comenzaré a contar que mi primer libro, Derramo un hombre (poemas), salió publicado hace prácticamente 12 años (1997), lo editó tunparenda ediciones. Una editorial que nutre de poesía al norte del país de donde soy, Salta- Argentina.
La editorial le ha dado voz a los poetas que no pueden hacer su publicaciones por su cuenta y siempre para la conformación de un libro se recurre al aporte de los amigos que se dedican a la impresión y a la corrección de las trabajos de imprenta. El autor generalmente pone todo lo que se refiere al papel y la tapa. La editorial es del poeta Jesús Ramón Vera.