miércoles, 22 de diciembre de 2010

Primera Conversa amb el poeta

Cae el agua negra en la taza y con ella se condensa lo que fue hace un tiempo el hablar de los escritores. Es el último, y está aquí a la orilla del bar, mirando la calle caminar y transcurrir igual que sus años.  
La tarde se adentra por la puerta, y comenzamos a hablar de cómo la vida nos va metiendo en su saco. Maestro, que significa escribir. Hizo un leve movimiento de labios pero no esbozó ninguna palabra, se detuvo un momento para repensar la respuesta Escribir es vivir mi amigo. Ahora salen tantos changos jóvenes y no tan jóvenes; catedráticos, investigadores... tratando de hablar de literatura en base a teorías, incluso se toman un vino y creen que se han vivido y experimentado todo. La escritura, lo que yo considero escritura, no es eso. Parece que la moda es hablar un poco del margen también;  bueno entre amigos nomás, digamos; cómo es hablar de la orilla que creo que sería el término correcto... y como te decía... creen que hablando de la orilla están transgrediendo algo. Mientras trato de beber el café y sus palabras, espero que ese instante se meta más en mi cabeza y se quede como sellado. Traté de arrebatarle a mis pensamientos una pregunta para hacerselá a mi amigo y poeta, incluso esgrimí un tu en el trato (un vos) No creés que tienen derecho a pensar así, que lo tenemos que poner todo en tela de juicio y que si nos trasladamos a otro ámbito en el análisis podemos encontrar respuestas? Removió un poco el cortado, y lo acerco a su boca para bebérselo de un trago como si bebiera un buen vino. Claro mi amigo, en la escritura siempre está la búsqueda de esa palabra justa, no hay preceptos que valgan y si algo esta establecido hay que dudar de ello. Pero lo que no se puede hacer es criticar sin fundamento. Las vanas críticas no construyen nada ni tampoco destruyen, son pura charlatanería y es puro sofismo con el perdón de los sofistas. Siempre había pensado que los escritores eran seres a los que nunca se los podía contradecir pues pensaba que eran  los poseedores de la verdad. Entonces maestro sino tenemos reglas para escribir todo vale hoy día. Masticó un poco antes su respuesta y dijo No chango, todo no vale en la literatura. Por supuesto que cada uno es  libre de escribir como quiera pero hay que tener en cuenta que esto no es un cuento de niños; debemos sacarnos la máscara que nos pone la sociedad, las instituciones, la cultura, debemos saber interpretar el mundo en que vivimos solamente por salud mental, que no nos cierren la cabeza y nos den todo como preconcebido...  la escritura nos debe hacer reflexionar. Eso lo había escuchado ya antes Entonces deberíamos ir pensando en que lo que ahora tenemos como escritura en nuestro contexto es algo que se puede remover? En eso vino el mozo nos trajo un poco de soda y le dije que era mejor que trajera un par de cervezas, para ir calentando el ambiente. Sí lo difícil es escapar a toda esa ola de escritos que pululan por las librerías, novelas como las de Reverte, Dan Brown, Ken Follet... que no hacen más que responder a una clase de público.. que busca pasar bien el rato con aventuras o búsquedas de enigmas y que se yo tanta historia... novelas que desde hace muchísimo se escriben... no leíste Sandokan?... el Conde de Montecristo?... y si querés ir más atrás podés hacerlo. Cuando el maestro decía esto a mí se me venían a la memoria las historias de las revistas Intérvalo... Nippur, Gilgamesh el inmortal y hasta Condorito... en mi último viaje por esas cosas de las primeras lecturas me compré una revista Condorito e intentaba poder reírme como en aquellas épocas pero no tuvo efecto. ¿Acaso los mismos escritores de aquí se han leído algo, leen a sus coetáneos aunque sea por amistad? ¿podés preguntarles? ... si seguro que hay excepciones...La tarde ya no existe por las calles, ya no se ve la vereda del bar ni la plaza; sólo las luces de los focos. El mozo regresa de nuevo...ya con un par de copas de coñac... entonces empezamos a hablar de cosas triviales... de los amigos en común, del último clásico, de esta política asistencialista y tercer mundista que tenemos, aunque aquí la podríamos llamar feudal o caudillesca.

martes, 9 de noviembre de 2010

CAMINATA

El hombre camina y no sabe hacia dónde... se dirige al trabajo, a sus tareas diarias: la oficina, el cafecito con sus compañeros, en fin ... los problemas diarios a resolver. El trayecto que le depara entre su soledad y el hastío se halla en el camino a esa oficina.... camina..... y en esos minutos muertos sabe que va hacia ese lugar, hacia un sin sentido.... otra vez el mismo rebuznar de voces en la oficina. Los mismos dientes sonrientes de los compañeros que a veces se parecen a espadas o a comillos sedientos... sin embargo va atornillado al tiempo que le dice "no hay otra, tienes que hacerlo... vive" .... continúa caminando.....La mañana siente sus pasos y se esconde a observarlo detrás de un ciprés, el que adorna al cementerio, el cementerio de la vida y el de sus pasos.   
Él se resiste a este rechinar de dientes, a este dolor de ser hombre, de sentirse vivo. No gesticula, sólo piensa y en sus enmarañadas sucesiones de imágenes afloran los recuerdos de chico jugando,  detrás del regador en una tarde polvorienta del barrio, también ve a toda la gente de su cuadra. Sus pasos son más etéreos, nada presagia lo que vendrá ahora, sin embarbo el bolsillo del pantalón deja entreveer algunas hojas dobladas.
El día anterior estuvo escribiendo sobre la posibilidad que tiene el lector de indagar en la mirada de un escritor respecto a lo que significa la literatura, si hay que tomarla desde el punto de vista del contexto social, si es importante arriesgar una conclusión a su filiación de clase, una historia que le atrapa con todos sus matices... cosas que en definitiva lo hacen los críticos, el cánon...  y que él estaba dispuesto a estudiar, pues su sueño era ser un gran escritor pero dudaba... estaba en la disyuntiva de creerse eso o solamente dejar volar su pluma y lograr un estilo que lo liberase de luchas de clases, hambrunas, revoluciones, no escribir sobre los saharauis occidentales, ni siquiera pensar en Irak, la Eta o la Farc, ni escribir sobre los mounstruos que se encuentran en sus casas succionando niños... para qué?  ...  sólo quería pensar que lo que escribe lo redime y lo salva, así como alguna vez un viaje al centro de la tierra o veintemil millas de viaje submarino, lo salvaron, quería saber si era capaz de escribir algo que signifique eso;  pero mientras... el omnibus pasa, un grillo canta a la vera del verano que se aproxima, dos pájaros se juran amor en medio de los matorrales de una cárcel, el ruido del taller mecánico sigue su ritmo habitual, un loco salta la muralla de sus pensamientos y el tiempo... y este papel yace en un charco que envuelve todo de rojo y tinta.

sábado, 3 de julio de 2010

EL FUEGO

Es la noche de los petardos y las humaredas inmensas en todos los puntos de la ciudad, la gente comienza a buscar su sitio para la celebración; el barrio arropa en sus esquinas esqueletos de camas, restos de mesitas de luz, placares viejos y todo lo que sea inservible va a parar a la gran fogata.
Los chicos corretean entre los ruidos de los cuetes y el vuelo de las cañitas voladoras (parece fin de año pero no lo es); los grandes brindan a mansalva con sus vasos de plásticos y se cuidan, una vez acabado el líquido, de tirarlo al basurero que hay en todas las esquinas.
El hombre observa y piensa en ir a la playa para esperar a las doce; quiere ser el primero en saltar sobre el fuego para quemar las miserias por tres veces y después limpiarse en el mar y así tener buenas nuevas durante todo este año, hasta que llegue nuevamente otro Sant Joan.
El hombre continúa observando y ahora escarba un poco más en sus pensamientos trata de sacar de algún lado las imágenes... y ve chicos, changuitos, pendejos que andan corriendo por las calles del barrio Maravilla, acercándose a un fuego inmenso que hay en la esquina, los tatas traen troncos y ramas para avivar aún más las llamas. La fiesta del fuego también se está haciendo dentro de él y de repente se acerca un chaval y le dice bona nit, aquest carrer és entença, el hombre se sitúa y afirma si, aquest és entença. On són els teus pares, sisplau veu amb ells. Después gira sobre sus tobillos y se confunde entre las risas, los llantos, la transpiración de la gente.

domingo, 20 de junio de 2010

EL PERSONATGE

                                                        

Soc jo. Aquest soc jo. Sí, el que tenés ahora frente a tus ojos dibujado en este cuerpo de líneas con una tinta sintética soy yo. Me trajiste de la nadidad en la que me encontraba, de esa conciencia suprema y ahora estoy aquí anclado en esta página y en muchas páginas. Me he dolido hombre (sin pretender hacer una división entre hombre y mujer) caminando por todos los lugares en donde tú imaginación me hizo crecer. Me investiste primero de tinta, papel y después moldeaste la idea en este cuerpo que anda ahora por el mundo, tiraste por la borda mi opción a la nada.

Aunque hayás perpetrado el crimen de la creación, el haber conseguido hacer carne de este papel y de muchas historias, no podrás llegar nunca imitar a esa supraconciencia que nos contiene a ambos. Soy en este momento realidad porque me estás leyendo, y me duele tener esta apariencia humana. Digo crimen porque yo no pedí tener este cuerpo, el sentir los ardores, la desesperanza, la tristeza ni siquiera me conforma la alegría y las pulsasiones para ver un nuevo día. No, porque duele. Duele esta forma y ya no hay escape, podría terminar de muchas maneras esta historia, una sería a los pies del cerro viejo en el Perú mirando el amanecer, otra tomando mate a la hora de ir a la escuela con un pan que lleve el pulso de la abuela Lucinda, quizás quisiera terminar cantando una copla o tal vez pasar por el lecho arenoso del río en Toledo y visitar sus calles pedregosas.

Piensa en que aquest soc jo, tiene una vida efímera. Hoy si no es mucha molestia mi amigo, no escribas más. Olvidáte de lo que te revoletea en la cabeza, no saqués tu fuego ni lo ultilices, deja a un lado el azufre y sólo quédate quieto, ensimismado, no alientes más la vida y espera tu aniquilación, como la humanidad.

lunes, 24 de mayo de 2010

LA VENTANA

A través de ella escucho gritos recortados, es una ventana que me lleva a esos laberintos que tiene la mente. Imagino un día afuera de esos muros, muros que están contenidos en esa imágen.
El grito, aunque no lo vea,  sale e invade mi cuerpo y puedo sentir las voces dentro, deambulando por mi cabeza, golpean la puerta del cerebro para poder recordar; pero nada. Nada hay más que esa luz en el techo, una luz apagada, inerte y maldita. Pero está ahí indicándome que no quedó en el olvido, que existe y que quiere seguir cabalgando en los pensamientos.
Desde otra perpectiva observo muchas luces en línea, aunque la noche ya pasó por ese lugar sigo teniendo miedo y estupor. La foto me devuelve el ojo del que alguna vez la vió, me mira insistentemente preguntándome por la gente dueña de esas luces. No hay respuestas para semejante pregunta del pasado, y me alejo.
Abandono mis pensamientos, la luz, la hilera de focos de esa sala inmensa.
El campo de refugiados, de concentración, el loquero, la soledad, el hastío, la aniquilación quedan atrás.

sábado, 24 de abril de 2010

GRUPO NIEBLA, POETAS DE LA MUSICA. SALTA-ARGENTINA

El vínculo es http://www.youtube.com/watch?v=A7-qz0KDyho , EL ÚLTIMO BLUES.

Que disfruten.
Eduardo A. Romano, Barcelona, primavera, 2010.

viernes, 16 de abril de 2010

Ropa de verano

Incesantemente repican los sonidos del trajín diario.

La plaza con su música de arreglos al igual que la Diagonal con su cotidiano ruido; los perros torean bancos y dueños, El Periódico también dando voces, y grita: Matas saca la pasta y  paga fianza, otra provocación de la ETA, la Desmemoria del Tribunal Supremo y su juicio entre líneas a Garzón, l'Atur ... el paro; bueno para los que no lo saben ... el desempleo, pero el postre de todo esto es  la tapa de portada :El Barça se  clasifica para semifinales: Actuación descollante de Messi. Y no podia ser de otra forma el tango tenía razón: El mundo fue y será .....

Todo eso mientras me toco la barba y pienso en lo bueno que sería salir de este letargo, de este diario vivir y encaminarme hasta la playa con mi ropa de verano, aunque sepa que el agua todavía está fría como la vida.

Eduardo Atilio Romano, Barcelona, primavera de 2010.

POEMA DE UNA AMIGA ORANENSE

ORAN, AMOR ETERNO



ORAN...

 CUNA DE MI INFANCIA

 DE AMANECERES CALIENTES

 DE CALLES EMPEDRADAS

 DONDE ALGUNA VEZ

 JUNTE SUS PIEDRAS

 Y JUGUE A LA PAYANA



 ORAN...

 LUGAR DE ENCUENTRO

 DE AMIGOS QUE NO SE OLVIDAN

 DE AMORES ESCONDIDOS

 A LA VUELTA DE LA ESQUINA.



 ORAN...

 RIQUEZA DE MONTES Y RIOS,

 LAPACHOS, AZAHARES Y SEMBRADIOS,

 DONDE EL AVE ES LIBRE

 Y SIEMBRA EN SU VUELO

 NARANJAS Y POMELOS



 ORAN...

 DONDE EL PESCADOR TIENE SU PRESA

 Y EL HACHERO SU COMIDA

 SON COSAS QUE NO SE OLVIDAN

 Y SE COMENTA EN LA MESA.



 ORAN...

 AQUI NACI Y ASI TE QUIERO

 DONDE VAYA LLEVARE TU NOMBRE

 PORQUE ASI LO SIENTO...

 POR ESO ERES, MI AMOR ETERNO.


 ORLITA DEL VALLE CHAPUR, LOCUTORA DE RADIO ORÁN-SALTA-ARGENTINA
DIRIGE EL PROGRAMA MUSICA Y POESÍA.

sábado, 10 de abril de 2010

INCERTIDUMBRE

El hombre del organillo monótonamente está en su sitio haciendo girar la rueda de sus melodías, y yo contínuo paso por ese lugar tratando de enganchar algún recuerdo que me deje más cerca de la casa de la madre; por arte de magia la música gira y el canto de una copla avanza por la plaza, Atahualpa se hace dueño de la cantonada de Rosello y Rocafort, transito, entonces, despaciosamente buscando mi lugar entre las palabras y me dejo llevar por un momento pero no hay tiempo para volver la mirada atrás sigo la marcha.


Me alejo con mi sombra más ennegrecida y tomo el rumbo del no se qué pasará al otro lado del camino.


Eduardo Atilio Romano, Barcelona, 2010.
http://www.barriomaravilla-palabras.blogspot.com/

martes, 30 de marzo de 2010

LA BANDA

Camino con la firme convicción de pasar la prueba. Ellos se reunían a la misma hora y hoy sábado a la hora de las fiestas; también sabía que rondaba mucho alcohol y que María, la hermosa decía presente, pero quería ser parte del grupo, ser uno con ellos, la banda más armoniosa de Europa.

Dicen,los que saben, que a los acordes los dominan con excelencia, su ensamble musical es tal que es un dulce para los oídos. Recorrieron todos los rincones de este viejo mundo, los grandes teatros de moda morían a sus pies, el Covent Garden en Londres, Teatro Alla Scala de Milan, Opera de París, Grand Teatre del Liceu de Barcelona.

En contrapartida, yo pululaba en bandas de poca monta y ni hablar de teatros, en mi curriculum había bares consumidos por los desvelos y los tugurios más recónditos de esta maldita ciudad; por eso quería mi oportunidad, no lo pensé más y me puse en marcha para la reunión.

Había leído un aviso en el diario y eso me revotaba en la cabeza como una pelota de ping pong “se necesita un músico, que domine el teclado... y es para conformar una prestigiosa banda, debe tener experiencia”.

Claro que la tenía, además, años pasando por ese lugar, escuchando desde lejos los ensayos y las fiestas, siempre viéndolos. Los sábados eran diferentes, llegaban sus admiradoras, las observaba marcar el piso 16 y después subir.

Antes aparecía el pelirrojo, él sólo dejaba un paquete y se iba tan rápidamente como había llegado.Era como un fantasma.

Crucé la calle e hice un alto antes de entrar al edificio, imaginé mis viajes con ellos, se parte de semejante orquesta, de semejante banda. Recordé lo que me dijeron cuando estuve al frente de la puerta de entrada “Esto es serio chaval, queremos tu compromiso, es de vida o muerte, la banda cuando firma un contrato lo cumple al pie de la letra... te esperamos a la once en punto” en ese momento les dije que sí. Ya listo al pie del portal jugaba un poco con las partituras, sin darme cuenta que era presa de mis nervios porque sabía que esa era mi oportunidad.

Eran las once de la noche y marqué el tan ansiado número 16, abrí con ganas el portal de entrada y también besé la estrella que llevo en mi collar y subí.

Dejé el ascensor y antes de llegar a la puerta sentía la música escaparse por entre las paredes, tomé aire y toqué el timbre   Hola, pasa, te estamos esperando… ya lo hemos preparado todo. Ponte cómodo. Entonces vi acercarse al vocalista de la banda y decirme   Es una sola vez… sólo una vez, gira el tambor y estás con nosotros.

Así lo hice, apreté fuerte los dientes, pero nada, sólo vi sangre en las paredes.

Eduardo Atilio Romano, Barcelona, Primavera, 2010.

sábado, 27 de marzo de 2010

EL TREN

La tarde se inquietaba ante la insistencia de los loros que revoloteaban buscando las ramas de los árboles para pasar la noche.

Desde el interior de la casa los miraba y sentía unas ganas tremendas de tener alas para ver cómo los chicos jugaban a la pelota, ver cómo humeaba el pan, desde el corazón de mi casa, y se esparcía por todo el cielo. Sin aviso me despertaron de mis pensamientos; la llamada a los deberes, la comida de la noche y el dormir hasta el otro día.

Estando en la cama escuché decir a mi tata que haría un viaje. Siempre lo habíamos hecho juntos pero ahora iba sólo. Eso me resultó raro y de repente lo escuché decir "mañana viajaré a Orán, tengo que arreglar unos papeles para presentar en el trabajo, a lo sumo estaré dos días..."

En un abrir y cerrar de ojos el canto de los gallos se adelantó al despertador que puso mi viejo, por eso esperé ese canto para amanecer más temprano. Mis pensamientos me llevaron a esa última vez junto a mis primos en Orán, las imágenes eran borrosas y no estaban presentes sus caras. Sólo risas, el río, el Barrio maravilla y algunos perros toreando. Los pensamientos me llevaron aún más atrás, a un viaje subido en un tren ruidoso que martilleaba el cielo con sus gritos, que se abría paso por el campo y sin contemplaciones traspasaba las montañas y los ríos. Desde la ventanilla un pedazo de cielo se perdía de mi vista, la luz del sol de a ratos me peinaba la frente y sin darme cuenta desaparecía por entre mis manos, un cuadro de vacas y otro de una casa al fondo; todo condensado en pequeños esbozos de pintura natural. El sonido agitado de la máquina en mis orejas y entonces el despertador de mi viejo puso fin a todo eso y se abrió paso  un nuevo día.

Lo escuché caminar por la casa, esperé su baño y el cambiarse de ropa; esperé, esperé un poco más y le dije " Papí querés que vaya con vos a Orán?"

El no sabía cómo había hecho para estar despierto tan temprano, siempre había sido muy dormilón, me miró sorprendido y esbozó un reto que a la vez se transformó en una pregunta "Pero qué!!" "¿Que hacés despierto?" Le dije que quería hacer el viaje, ver a mis primos y que por sobre todo quería recorrer de nuevo el camino que me llevaba a Orán, verlo desde la ventana del tren. Sin hacer otra pregunta alistó un par de pantalones y algunas remeras mías, tomamos mate y salimos. En el camino me contó que esos mounstruos de acero se habían cansado de gritar por el campo y las ciudades, que sus rieles se habían convertido en grandes brazos inertes que cuidan nuestra patria. Después llegamos a la terminal de colectivos y tomamos el último tren.

Eduardo Atilio Romano, Barcelona, primavera 2010.

martes, 23 de marzo de 2010

Cançons de bressol

PISCIS

Hoy es tu día especial
se acaba febrero,

desde aquí te mando un poema

como beso
para que no se borre
nunca.

MARIELA

Tengo entre mis manos
tu tesoro;

guardo cada una de las palabras
y veo
como nace el amor
en esa pequeña hoja
que abre tu corazón.

CARTA

Hoy es un día triste
trato de escribir
todo el calor

sé que a lo mejor no pueda
verles sonreir

tampoco ver
cómo le pegan a la pelota
en una tarde llena de sol,
con el resultado en Contra

y que esta noche
tienen miedo de estar solos
porque hay muchos Duendes.

CASCARÓN

El hijo ya casi está en su punto
mientras tanto me pregunta
de qué colores son los caminos
si el lago parece un mar
si hace frío aquí afuera,

de a ratos intenta darme unas patadas
pero sólo golpea su lugar

le digo entonces que no me juzgue
que no espere mi regreso
y comience a dar sus primeros aires.

Que la vida lo espera
que hay bellos colores
y hace mucho frío.

Eduardo Atilio Romano, Barcelona, Primavera, 2010

miércoles, 17 de marzo de 2010

SUEÑOS

He iniciado el camino y traigo arena en mis manos, el sol de la tarde, la transpiración y el correr por las dunas, que veces se transforma en algún aeropuerto o en un maletero de un transporte transiberiano (espejismos en mi cabeza).
Algunos de los que venían conmigo decidieron por propia voluntad enterrarse y ser parte de este desierto que cuaja las carnes. El sol se les mete dentro de los cuerpos y escupen luz por todos los orificios de tanta sed. Mientras tanto los otros seguimos. No hay tiempo para las oraciones ni el pensar en ponernos tristes. Nuestra historia está plagada de mucho frio y sin pan los bolsillos. Migas, migajas es lo que tenemos

Las noches, como todas, nos esconde de aquellos que quiebran los sueños, de aquellos que asustan hasta los fantasmas. A lo largo de la línea, al frente de nuestras narices se escuchan risas, se ven luces multicolores. La estrella de Belén se mueve despacio guiando el camino, a los pastores del vientre vacio. A nuestras cabezas vienen como ráfagas los recuerdos. El hijo despidiéndose en un puerto improvisado, los pañuelos que lloran y miradas que ya no ven más que el frío del desierto.

La noche ahora se hace más cerrada, la luz se consume rápidamente y ya no hay espacio para ver al otro que está al lado.

Nada se mueve. Nosotros si. Apiñados nos rameamos siguiendo nuestra estrella, esa estrella que aunque nada se vea en el cielo la llevamos bien adentro. Serpenteamos los kilómetros que nos quedan y desde lejos: la valla.





Eduardo Atilio ROMANO, Barcelona, 2010.

jueves, 18 de febrero de 2010

LECTURA DE POEMAS

LIBRERÍA CATALONIA PRESENTACIÓN DEL LIBRO QOSQO EN BARCELONA ÚLTIMO VÍNCULO : http://www.youtube.com/watch?v=rqYjY4ykUtQ.

Muchas gracias por acceder.
Eduardo Atilio Romano.

lunes, 8 de febrero de 2010

PRESENTACION DEL LIBRO QOSQO

Lectura de poemas junto al bandoneón del músico argentino Juan Alberto Jurado, el vínculo es http://www.youtube.com/watch?v=n9SiBA-XnS8

Palabras del poeta José Antonio Ardediano, parte I: http://www.youtube.com/watch?v=PzLM7Y56QBU y parte II: http://www.youtube.com/watch?v=cbcpKJqr6Is&feature=related . Libro presentado en la Libreria Catalonia de Barcelona.

Después hay unas palabras del poeta Pedro Luis Cano, http://www.youtube.com/watch?v=Rk0ps-Qol1o&feature=related esto es en la librería Mayor de Santa coloma de Gramanet, Barcelona.

domingo, 24 de enero de 2010

LA RUEDA

LA RUEDA


Ha muerto una paloma. Quebró su vuelo justo en el instante en que tenía el cielo a su merced. Cayó en medio de una plaza y mientras tanto sucede que la gente juega con sus perros, los chicos le dan fuerte a la patineta, en los bancos se observa algunas viejas cuchicheando y riéndose entre dientes, hay un grupo de jóvenes gritando un gol en un partido improvisado; todos hacen que la plaza sea un bullicio y esté llena de vida.
El pájaro está inerte a un costado de un pino y éste le acerca su sombra para que el sol no le de lleno. Se acerca un perro, la olfatea y sale despavorido buscando su dueño. Le mueve la cola y es como le dijera que ha sucedido algo, pero el hombre atiende con más atención a la mujer que le sonríe y le pregunta de qué raza es el perrito que tenés?. El no tiene más que devolver la sonrisa y quedarse embobado y pensar que ese puede ser su día.

El perro abandona a su dueño y se dirige a cazar los gatos que andan merodeando por los ligustrines del parque. Después se detiene, observa la tarde y se pierde en ella.

La danza de la vida continúa como si nada hubiera pasado, como si fuera sólo ese grano de arena en la playa totalmente inmensa. Sabrá alguien que ese pájaro ha dejado poyuelos en su nido? Alguién se preguntará si realmente era su hora de partir? La paloma yace crucificada en el centro del parque, un poco de tierra le lame el pico y sus plumas como papel se despegan y vuelan, y continúan volando como ella quería.
 
Eduardo Atilio Romano, Barcelona, 2010.

domingo, 10 de enero de 2010

LA LLUVIA

Llueve e inevitablemente los días se escurren entre los dedos. Camino sintiendo los golpes de la lluvia pero no importa porque también llueve adentro. Busco el refugio de los días en alguna esquina y sólo encuentro a Aarón cantando en el portal del ángel, entona melodías con sabor a blues, Togo habla por él y le sale por la piel.

Me acerco al semicírculo que se forma para verle interpretar sus temas y observo en cada uno la sonrisa en la cara, el extrañamiento, la sensibilidad. Será por eso que a mí también me trasmite su mensaje y mientras escucho los temas voy queriendo enderezar el corazón para no dejar caer una lágrima.

Termina la función y el mundo aquí afuera, en la calle, le aplaude y él sólo escucha el ruido de las manos dándoles las gracias, algunos se acercan y le piden una foto y la firma de su CD. Aarón no quiere espacios cerrados, ni grandes escenarios, ni pasar menos frío o calor sólo quiere estar al aire libre, porque así no se siente enjaulado y cree que así lo escucha todo el mundo.

Aarón ahora está libre de guerras, huyó de ellas hace ya un tiempo y África lo escupió por estos lugares de Europa. No quiere la vuelta, aunque quisiera ver otra vez los paisajes dejados y la gente. No quiere volver porque sabe que en esta parte del mundo puede cantar en la calle y soñar que vive de ello. Nunca más quiere volver porque le es difícil ver a sus compatriotas sufrir aunque nunca haya visto nada y sus ojos sean dos témpanos fríos.

Me alejo con el ritmo de su voz en la cabeza y trato de imaginar un país.


Eduardo Atilio Romano, Barcelona, 2010.